(Вечерний мир молчит, как вымер.
Лишь "мент" с дубинкой у плеча
кричит: "-Который тут Владимир?..
От МВД ему - свеча").

...Вот песню Зыкина заводит
в лучах заплаканной зари:
"-Отматери меня, Володя!...
Ну хоть разок отматери..."

О нём враги заговорили
в легко наигранной тоске...
Его умыли и побрили,
игриво хлопнув по щеке.

Одет в лавсановые латы -
как зачехленная гроза...
"- Одеколон?..." - "- Не ниже Лады"!..
И две ромашки в волоса..."

Он был как будто чуть растерян,
что так нелепо разодет.
"- Ну, прямо Троцкий иль Чичерин!" -
сказал райкомовский эстет.

...И вдруг под гомон идиотский
как будто дрогнула земля:
"- Он вам не Троцкий, Он - Высоцкий!..
Заткнись, непуганая тля!.."

Он был рождён для странной битвы -
сатрапов хохотом язвить...
Он ваши догмы и молитвы
хотел гитарой оживить.

И друг - и враг, вблизи - и дальний
всю жизнь с "высоцким" на губе...
Хрущёв, и тот, закрывшись в спальне,
включал кассету о себе.

(Вечерний мир молчит, как вымер.
Лишь пьяный "мент" в лучах зари
кричал: "-Ругни меня, Владимир!
Ну, сделай честь, отматери..."