В государстве Цветущего Жита 
одиночеству нету причин... 
У Премьера - богатая свита: 
ровно сорок блестящих мужчин.

Ах, румянец - родня помидорам! 
Нос - картошкой, прическа - метлой!.. 
Но один, что под номером сорок, -
будто призрак - зеленый и злой.

Неподкупный, некрупный и тощий... 
Кто такой? Почему без наград?.. 
Может, ум государственно-мощный, 
может, друг, и товарищ, и брат?

Может, просто - "пожалуйте бриться"
или туфли помыть, например...

...На приеме у датского принца 
улыбается дядя Премьер...

"Выпьем здравие Греции и Дании! 
Я давненько причину искал..." -
И Премьеру во белые длани 
подают искрометный бокал.

Улыбается дядя просторно, 
телекамеры чутко жужжат... 
Только призрак под номером сорок 
незаметненький делает шаг...

Он бестактный и строгий не в меру: 
мол, чего там, мы все заодно!.. 
Был бокал предназначен Премьеру, 
только призрак причмокнул вино.

Пять секунд - и становится ясно... 
Жив старик! Только щедро вспотел. 
Допивайте, Премьер, - не опасно, -
здесь не знают цианистых дел.

Только будет момент щекотливый, 
жуткий холод опалит кишки... 
Номер сорок - безбрежно счастливый 
скажет "ах!" и отбросит коньки.

И в газетах различного сорта
нонпарелькой протянется вздор:
"На приеме... погиб от восторга...
дать посмертно медаль "За Восторг"...

...В государстве Цветущего Жита 
одиночеству нету причин... 
У Премьера - богатая свита: 
тридцать девять блестящих мужчин.

За любого принцессу сосватай -
и принцесса примчится стрелой!.. 
Все - цветут! Только тридцать девятый 
неподкупный, зеленый и злой.