Запах яблони, сирени 
зарыдал в ночном саду, 
серебром струятся тени 
словно изморозь по льду,
 словно снегопись по лету 
на асфальте закружила 
зувездописью в лунном свете 
тьма лучи свои пролила.

Слышу огнепись исходит 
из души моей парящей 
и смеется на свободе, 
млечный путь в себе таящий.

В многовременье истомой 
оживает связь времен, 
время личное в нас тонет, - 
в общем времени живем...