Швыряло нас из моря в море 
злой человеческой судьбы 
и, может быть, считало горе, 
что поумнеют наши лбы, 
как будто можно научить 
послушным при начальстве жить.

Струятся дни в исчадье вихрей, 
где ты пока ещё не труп, 
и только радость, радость мысли 
духотворит извечный труд.

Листвою осень рукоплещет, 
зимою холод говорит, - 
наш Дух вне времени трепещет, 
но и в Нирване он не спит.