И щебень метели, и вьюга безносая, 
и бездна из тьмы опрокинута в нас, 
и рвётся неделя для постника постная.
Крещенская прорубь. Бог радости даст...

Сквозь сосны, сквозь дыры плетней и заборов 
деревни сибирские жалки и пусты, 
в мохнатых сугробах им дико и грустно. 
И только в дороге машин дикий норов 
грохочет по трассе сияний в ночи 
и ищет от счастья, как видно, ключи.

Уныло живётся природе зимой, 
а может быть дух наш в прохладе немой 
на сердце ложится угрюмой тоской, 
или просто вещает нам Вечный покой.