Зашелестела звенью осень, 
опять глядит из золота листвы, 
то подаяния дождя с небес попросит, 
закатной лавой тешит наши сны, 
то звенью холода подышит 
и ждёт, когда её душа услышит.

В набегах осени уходит наше время, 
а седина небес, - ты зрима на висках, 
природа мудрая становится всё краше. 
Нас вечность ждёт. Там исчезает страх.

И осень нежностью покоя 
являет нам весь смысл нирваны, - 
её любой, любой достоин. 
Здесь чуда нет. И это странно.