Три четвертых века позади, - 
затрясли штанами Юбилея, 
лей елей, красуйся, просто лги, 
время взбычилось, от глупости потеет.

Память как разорванная нить 
в Беловежской Пуще пропадает, 
то по сердцу пустится пилить, 
то народной кровью истекает, 
и тогда все "меченые" прут 
и, взахлеб, перед народом врут.

Лобызаньям нет конца и края, 
и себя возносит новый кнут, 
каждый деспот в Юбилей рыдает, 
а ему все лгут, и лгут, и лгут.