За их рождением сто лет 
в овековеченном покое 
стоят. Страданий их оживший след 
я слышу в чувственном настое 
лесной прохлады, голубени, 
здесь птичий говор, звень растений, 
там сосен стон и золото берёз,
и горечь, горечь моих  слёз.

Лети, лети то чувство мысли, 
что в нашем сердце стонет смыслом, 
лети туда, где вы в покое, 
а я пока не удостоен.

Я  знаю, в родниках Земли 
живым вы эхом протекли, 
чтоб породить мой слабый труд, 
но как проникнуть в изумруд  
вневековечного огня, 
чей путь вложили вы в меня.