Сегодня я не так одинок как обычно. Я и мой старый матрац прекрасно понимаем друг друга. Никто из нас не забыл те пыльные душные вечера за пожелтевшей книгой Сартра и остывшим чайком. Сегодня все совсем иначе - в зеленом городке рассекает ночное небо прохладный июльский дождь. Сомнительный вкус кислого Арбатского, леденящий душу стишок про мнимого героя прошлых лет, одинаковые разряды грома за окном... Все это пытается натолкнуть на одну единственную мысль - во сколько обойдется завтрашний праздник тающих цветов?
Во рту привкус от только что выкуренной сигареты и я среди всей этой назойливо протекающей жизни. Еще вера мне казалось, что снег давно позади и все проблемы разрешились сами собой, но теперь я понимаю как я ошибался. Подвиг неизвестного солдата остался незамеченным, также как и этот успокаивающий своеобразными звуками поток.
Меня научили писать и читать в семь лет. Я с упоением зачитывался Кафкой и считал, что он мой любимый писатель... Я ошибался...
Опять непродолжительный раскат грома и я опять в теплой постели, наедине со своим выцвевшим матрацем без претензий на душное лето и обидные слова моей любимой Аннушки. Душа и тело - тело и боль - физиология и духовность - литература и жратва - кастраты 21 -ого века - нулевые знания по химии... Все переплелось в один большой клубок, но это не важно, самое главное я знаю чего хочу и что должен - не кому-то за что-то, а для упокоя своего. На то воля как моя, так и Его. Спокойной ночи...