Простите, перестал писать стихи.
Душа, похоже удовлетворилась.
Писал три года и ее все ждал.
Я не мечтал о ней. Она мне снилась.

Дошли до самой нижней точки.
Ей не хотелось жить, а мне плевать.
Растерзанную, слезы в черной туше
Ее, да и себя я бросился спасать.

Ей виски с колой, а мне с содовой.
И честный разговор длиною в ночь.
Кого благодарить? Ее, себя иль Бога?
Не верую, но так просил помочь,

Весна. Под солнцем высыхают лужи.
Как слезы высыхают из любимых глаз.
Покрытый зеленью, забывший стужу,
Мелодию любви играет лес для нас.

И день, когда мы рядом, лишь мгновенье.
И ночь сгорает в нежности и страсти.
Желание любить и вместе жить
Ничьей не подчинится больше власти.

Поэты, я вас понимаю. Очень.
Вам пишется, когда херово вам.
Влюбитесь и писать закончите.
Такой простой совет вам дам.