Танцует пламя, на фитильке свечи,
Чарует взгляд уставшего поэта.
И ты уже - кричи или молчи,
Не доживёт, несчастный, до рассвета.
Не видел он ни солнца, ни луны.
Не слышал он ни смеха и не плача.
Лишь знает он тоскливый звон струны,
Да пение молитвы на удачу.
Танцует пламя, на фитильке свечи,
И гаснет взгляд забытого поэта.
А ты уж посиди да помолчи,
Ведь не допета ещё песня эта.
Сидит поэт за старым, за столом.
Лежит пред ним перо и лист бумаги.
Но мысли уж пропали, как назло.
А в голове лишь звон неверной шпаги.
Да не всегда, таким аскетом был.
Да не всегда, писал стихи да песни.
Он раньше неплохим воякой слыл,
И слышал он немало в жизни лести.
Он танцевал, с клинком, на поле боя,
Он танцевал и с дамой, на балах.
У моря слышал тихий шум прибоя,
Не раз бывал на пышных он пирах.
Не жаждал он ни славы и не мести,
Богатства и признанья не желал.
Но вот, ветер донёс дурные вести,
И воин наш куда-то запропал.
Воин пропал, поэт же появился -
С пером, листами, гитарой за плечом.
Писал, что воин славный тот разбился,
Спрыгнул с обрыва и стал воин грачом.
Погасло пламя, на фитильке свечи.
Душа поэта застыла на Пороге.
И не печалься ты уже, и не кричи,
Пред ним открылись новые дороги...