- У меня что руки из жопы,- бросая очередную испорченную деталь в угол, орал Вирман!!!
"На что мне это проклятье! Я хотел быть художником, или поэтом на худой конец! Но никак не делать всякие безделушки! Это же так сложно. Маленькая деталька, а работы на неделю. А поэтом. Сидишь, попивая винцо, лепечешь всякую чепуху и все девки твои. И пару калемов всегда подкинут! Вот это жизнь! Ну за что я уродился сыном кукольщика! Ха! Делать игрушки! Этого я точно не хотел. Ну и что, что игрушки сами ходят и издают звуки. Дети даже не представляют, каких это трудов стоит! Да и берут их неохотно! Дорогущие. "
Закончив разговор с самим с собой, Вирман собрался с силами и взял очередную заготовку. Отец давно умер, уже как 7 лет прошло. Перед смертью он что-то бормотал о великом предназначении, о знатном роде из которого он был, о великом знании... Предсмертный бред, но попросил он Вирмана, остаться в этой профессии и изучить книгу, написанную их предками. Ну почему! Почему я тогда не был в другом месте, чтобы не видеть эти глаза, полные мольбы. Сейчас бы не пришлось мучиться в осваивании этого бреда! Просто прожигаю свою жизнь!
Эх... Одно самобичевание. Мысли никак не настроить на рабочий лад. Дела "Кукольной лавки Фримликса" уже давно идут на спад. Лучшие месяцы- это те когда хоть что-то удаётся продать заезжим. Местные давно уже запастись говорящими куклами. Они ведь не ломаются! Что это за дело такое! Раз купил и правнукам передать можно. Все в рабочем состоянии. А где покупателей искать? Об этом отец не думал. Он любил свою работу. Нового уже как 7 лет ничего нет. Только однотипные куколки, которые Вирмана научил отец при жизни.
Клац! Клац! Клац!
- Та забери Маккал это дело!!!,- разбив палец, в очередной раз ругался Вирман! Половина пальцев уже была перемотана. Работа встанет ещё на пару дней.
- Ладно. Надо взять передышку. Такими темпами я жрать ногами буду.
Из мастерской, которая была смежной комнатой с магазином, ход в жилую комнату шёл по винтовой старой ржавой лестнице. Хоть и старой, но искусно сделанной. Шестеренки покрывали её по бокам, ступеньки были цельнолитые и производили впечатление достаточно тяжёлых. Захламленная комната наверху, настоящая берлога. Давно тут не касалась рука женщины. Вирман повяз в долгах и тянул эту лавку. Время и денег на развлечения не было. Изредка он просматривал на погодок, идущих по улицах под градусом с симпатичным бабенками, явно жаждущих утех. Эта картина ещё больше загоняла его в тоску.
Первые несколько лет он ещё сомневался, думая бросить это все. Продать лавку за бесценок и пуститься в разгул, но что-то его всегда останавливало: или предсмертная просьба отца, или ещё что-то.
Оторвал очередной кусок тряпья, перевязал кровоточащий палец. Сел на грязную кровать, не снимая рабочего фартука. Развлечений не было. На выпивку денег не было, снять развратницу тем более. Была большая книга, на хрен знает каком языке, но с красивыми рисунками. Открыть её просто так было невозможно. Книга было темно синего цвета, обитая металлом, с шестеренкой на обложке, он же был и ключ - замок. Крутить надо было без остановки на время в ту и другую с сторону, это Вирман делал уже на автомате, даже не задумываясь. Этому его научил отец ещё в глубоком детстве. Картинки были красочные. Много было чертежей , которые он пролистывал. Они его не интересовали. Все равно что-то понять там было не возможно. Но и это уже приелось. Картинки давно уже знакомые не вызывали таких эмоций как в детстве. Скука. Даже поговорить не с кем. Да и о чем...