12.03. Только,что сильно схватило за сердце. Единственной мыслью было лишь - если остановиться, то не жалко. Вполне смогу и без него, все-таки довольно бесполезная вещь. Музыка резко с некоторым натугом затекала в уши, и совсем уже без препятствий растворялась в голове, совсем не оставляя никого сухого остатка. Играла крошечными барабанчиками, по которым стучали совсем уж маленькие ручки. Они заводили весь оркестр целиком, остальные музыканты с удивлением поворачивались, заражаясь невыразимым задором. Но все выходило как-то невпопад, ноты скрипели и визжали рождая просто адский шум, который в этой жуткой тесноте казался стократно мертвым. Словно жужжание пчелиного улья.... Я понял - это мои мысли. Надо отвлечься. Не замечать. Скорей-скорей, она зовет, в распахнутые двери, наружу, иначе этот стул начнет ходить, эти колонки покажут те губы, которыми поют и...., даже не хочу думать, что случится.
Громкая улица... Шум машин... Все двигается, живет, дышит, умирает и снова... и снова... словом - весна. Даже убого обкромсанные деревья по обочине словно светятся зеленым. Хочеться думать о чем-то прекрасном, но снова в голову лезут всякие глупости. Все это в самом себе приводит к странному результату : "Как же все таки я себя плохо знаю!" И среди всего этого шума понимаешь - тебе просто скучно. Тебе хочеться не идти по тротуару и думать, а говорить с кем-то или даже петь кому-то. И главное - все равно кому. Так было в мире всегда... Всегда хочеться именно то, что не имеешь... Тут я тяжело вздыхаю в такт своим мыслям и слышу деликатное покашливание справа.
Оглядевшись по сторонам не не обнаруживаю ничего особенно, и уже потеряв мизерную надежду на собеседника, снова опускаю голову. Но тут меня уже просто бесцеремонно дергаю за локоны и я обнаруживаю у себя на плече... о боже... что это? Маленькое существо. Впрочем, вполне похожее на человека... "Ну, демон я, демон",- говорит существо. Кототышка такой с, морщинистым лицом, в зеленом кафтане... Кривенькая трубка явно ему не по размерам, хотя не мне оценивать сейчас, что кому подходит, а что нет. Улыбка на его лице словно рисованная, сошедшая с комиксов неизвестного автора, удачного подражателя незабываемого Уолта. Однако в ней есть немного от кисти моего желания. Я знаю, что именно это я сейчас и хочу увидеть.
- Я пришел, как ты звал, извини, чуть опоздал, - извинияется еше. Наглец!
- А я разве звал? - я в недоумении.
- Конечно, ведь ты вздохнул?
- Все люди иногда вздыхают, неужели ты ко всем приходишь? - я внутренне ухмыляюсь, словно нашел достойную апорию, построил совершенный софизм... и получаю тот ответ, которого совсем не ожидал.
- Конечно, просто я легко угадываю, что нужно остальным. С тобой уже сложнее. Я был там, - он выбивает трубку о краешек моего уха и я машинально пытаюсь сдуть с плеча крошки табака, которых там никогда и не было, наверное в инфернальном огне сгорает все , - неплохая музычка, кстати, у Армстронга было что-то похожее.
- Он же вроде джаз играл? - уточняю я.
- Да нет, я не про ту музыку. Ну ты меня понимаешь.У всех ведь что-то звучит. У композиторов самое странное получается. Вроде им и положено, а внутри все слишком как-то правильно выходит. Вот у Бетховена ничего мелодийки были... Грязноватые немного, но вполне, - демон глубоко затянулся и выпустил облако сизого дыма, - вот когда зрение у него пропало, то получше стало, но оригинальность пропала, сухие аккорды пошли : не разжуешь. Бррр...
- Ну и что ты тогда хочешь? - спрашиваю я , - думаешь, что я тебе смогу сказать, чего я на самом деле хочу?
- Это вряд ли... - демон глупо захихикал, - просто таким как ты даеться право загадать все, что угодно, в пределах разумного конечно. И никаких гарантий, как понимаешь, наша контора не дает, никаких сроков и обязательств. Разве что всякие нелепые подборки. Каплями по воде, ветром по песку, ну и жизнями по душе. Все это совсем недолговечно. Итак, чего же ты хочешь? - этот разговор уже начинал мне надоедать. Создавалось впечатление, что меня водят за нос.
- Ок. Раз уж о музыке речь, то можно мне чужую мелодию послушать?
- Хммм. Дело серьезное. Надо бы у начальства спросить. Можно.
- Что, уже спросил? - знаю, если сейчас обернусь, то точно увижу как все корчат рожи.
- Понимаешь, время штука зыбкая. Туда-сюда. Уже смотался. Вроде разрешили.
- А что церемониться-то, - говорю я, - во-он, видишь ту девушку? - в ответ получаю кивок, - ничего она ведь? - карлик не сводит с меня взгляда, - ну вот, давай ее.
- Как скажешь. Желание - закон. Я пошел. Вот держи, - напоследок карлик протягивает мне небольшой светящийся шарик. Он чуточку теплый.
Начинаю потихоньку прокрадываться внутрь. Темные коридоры все заворачивают, то сразу налево, то направо, то глупый поворот прямо. Наконец-то первая дверь. За ней совсем темно. Иду наощупь, и внезапно охватывает детское, совсем безоговорочное чувство страха, что Злое Чудище Темноты сейчас схватит за ногу, если сдвинешься. Стою, дрожжу. И тут - вспышка. Ослепило. Я понял - это комната-стробоскоп, успеваю заметить что на полу лежат разбитые игрушки и напротив окно, но через него ничего не видно. Наверное там ночь, совсем ночь. Слышу звуки, это уже внутри меня. Мерный стук, звук текущего времения. Я в унисон с этой комнатой, такая наверное есть почти у всех. Шарик незаметно жгет руки. Воздух начинает колебаться как на жаре, становится душно, постепенно нарастает звон будильника. Это уже не здесь. Снова петляю вдоль острых углов. Почти врываюсь. Там двое. Спальня. Утро. Сквозь шторы пробивается свет. На тумбочке у кровати верещат часы, но двое похоже не замечают. Они ссорятся, но я не слышу слов. Только вижу как какая-то серая жидкость скачет из стороны в сторону между ними. Это пустота. Каждый думает, что у другого меньше и пытается отдать, но не выходит, противно.
Шар становится нестерпимо горячим. Бегу по коридорам чужой души, почти тишина, стук времени почти умолк. Не разбираю дороги. И вот - тупик! Передо мной оббитые бархатом двустворчатые двери. Распахиваю. О! На миг замираю. Все в одинаковых портретах. Я наконец-то отчетливо вижу ее лицо. Да уж, красива, ничего не скажешь. Тут вдруг понимаю, что одна из картин - не картина. Фигурка стоит в глубине, держит свечку и шепчет. Она на коленях. Я подхожу, сажусь на корточки рядом, вдыхаю аромат волос и наклоняюсь близко-близко. Слушаю.
- Прости мне мои проступки. Вознагради грехи.
- Пойми, что так надо, я тоже могу, я создала свой мир, я хочу так.... Прости, что продали тело и кровь твою, были они нашим спасением., - улыбка.
- И забери душу нашу, или хотя бы вынь оттуда те осколки, что мешают спать и дай взамен еды и крова, и счастья. Чуточку. - и есть в этих словах такое раболепие, что я не выдерживаю. Шар уже горит. Я бросаю его. Становится легче. Совсем по чуть-чуть. Чужая душа медленно стекает через решетку канализации. Девушка, имени которой я даже не узнал, но понял гораздо больше, чем может дать имя, поворачивается ко мне. Ее ноги медленно подкашиваются.
Дальше все как в замедленном кино : скорая, врачи, толпа. Совсем не жалко. И последняя мысль : "а я думал без души можно жить....."
................................все перед тем, как проснуться на клавиатуре.