Черный, белый - лепестки странной ромашки. Раз-раз - и уже только желтое солнце остается на гибком стебле. Взгляды - мы бросаем их каждый день. Каждый день, каждый час, каждый миг.
Оценки. Все можно оценить - раз-раз и все вокруг осыпано стойкими ярлыками - и уже только погасшее солнце на сломанном стебле. Поднял глаза. Взгляд к взгляду, пустота к пустоте. Оценка... " Нет, не подходишь!" Так и хочется крикнуть ей в лицо: " Не подхожу! Но почему?". Но сразу срабатывает рефлекс - ответный взгляд: "В тебе ведь тоже ничего особенного". И оба злимся. Ведь правила придумал кто-то другой. А он не знал про случайный взгляд. И так до конца. Лишь напоследок, уходя, можно еще раз блеснуть глазами - вдруг произойдет чудо. Но чуда не происходит, и каждый забивается в свой уголок в надежде.
Звонит телефон. "Странно...Молчат". Нет, нет - я не молчу, почувствуй это, ты же знаешь, хочешь этого чуда. И так всегда когда больше всего надо - трудно услышать. Но, странно! Почему-то это "очень надо" происходит каждый день, и каждый день лишь - надежда и любовь без всякой веры в себя.
Стук в дверь. "Это тебе!" "?" "Мне? От кого". От меня - ты же знаешь - это все от меня. Все уже давно только от меня. Но лишь совсем недавно - весь я - это ты. Письмо - это просто. Проще чем бросать взгляды, говорить слова или даже пожимать руки. Да, сомнения тают. Непонимание. Хаос. Это даже модно. Ты думаешь, что я неисправимый романтик - письма, розы и ни единого намека.
Тишина. Ты сидишь на моем диване и думаешь. О чем? Неужели так трудно угадать. Обо мне. Только это еще тайна. Местного масштаба. Когда же момент истины? Это тайна даже для меня. Но. Что ж страшнее? Правда для Нее, для меня, или ее отсутствие. Задумчиво в потолок - " мысли застыли. Безысходность" - думаешь Ты. Но это же просто? Нет-нет. Просто Ты действительно не видишь выхода. Тут пора вмешаться чуду. С моей помощью. Как бы невзначай начинаю цитировать строки. "Откуда? Где ты это взял? Зачем? ". Написал для тебя. " Нет, это Его письма". Снова злюсь. Неужели даже представить не можешь, что это все мое. Нет - уже твое. Какая разница чье? Дело в том что.... Не знаю, ведь любовь и надежна - все для тебя.
Снова взгляд. Ты пытаешься наклониться ко мне. Ты уже смирилась, что идеал не Он. Важнее строки. Преданность в твоих глазах. Желание? И снова: "Зачем?". Звезды ведь тоже никому не нужны. Только "звезды" можно вставить в середину любой истории. Любви или предательства, коварства и честности. Выходит, звезды все-таки нужны. И снова: "Зачем?" Просто так. И ты уже смирилась. Просто так. Желаний пока нет. Ты - моя. А я свободен. Даже от самого себя. На время. Ты снова пытаешься наклониться. А я уже не отворачиваюсь. Мне - все равно. Я закрываю глаза. Я на вершине. Высшая точка. Пока высшая. Здесь можно сделать привал.
Скука. Время прошло. Открыты новые вершины. Снова взгляд, разочарование, безысходность. Снова звонки, новые двери, письма. Водоворот? Не так ли? До сих пор не избавился от привычки спрашивать. Наверное, сомневаюсь. Хотя, нет! Очередные полпути. Очередной Эверест будет взят. Или нет? Пускай даже так. Мало ли Эверестов в нашей жизни. У каждого своя значимость.
И так всегда - от вершины к вершине. Грустно ведь? Только об одном тебя прошу. Умоляю. Накрой меня лавиной. Километрами холода. На время. А новые вершины подождут.