Кружим в пространстве, вдоль оси, 
что богом создана когда-то, 
и в центре притяжения сил - 
она. Красою не богата, 
но ей не нужен взгляд льстеца, 
и восхищение от смертных. 
Она и свет и темнота, 
и суть вместилище завета. 
На поле роз, что не сорвет 
рука обычного гуляки, 
стоит, стремясь под небосвод, 
в сгущающемся полумраке. 
Вокруг миры, сто тысяч раз 
на ось нанизанные связкой, 
и в каждом мириады глаз 
следят за продолженьем сказки. 
Но видимая мощь хрупка, 
обманчива монументальность. 
Бесчисленны прошли века, 
сменив исходную тональность
лучей, несущих ее стан. 
И если приглядеться лучше, 
то за изъяном вновь изъян, 
где реже, а где снова гуще, 
так вся поверхность старых стен 
растрескана в морщины-шрамы... 
Алый король, попавший в плен, 
все зло во взгляд вместил кровавый...
Осколком истины она 
застыла в центре мирозданья, 
хрупка, как жизнь, как жизнь сильна. 
Так старое гласит преданье...