Мне жаль,что солнце выцвело.
Пыльца
забилась в отпечатков гребни,
стёрлась.
Что всё песком,по ветру и воде,
по снам
в одну восьмую миллиметра
в конусе.

Мне жаль искать по числам,
где я жил.
Макая в бирюзу щербатый камень
мыслей.
И проходя проспектами
дрожит
серебряная нить,
              в груди моей,
                          вся в измороси.