Здесь в сотне мест, суть которых - мгла, меня считают своей-своей.
Здесь в моих пальцах блестит игла, что шьет прорехи в изнанке дней.
Вокруг меня - снова ни кола, осины гнутся и лес темней,
Чем смысл полночного бла-бла-бла по телефону и скрип саней,
Что вечно едут в прошедший день, и не доедут сквозь эту хмарь.
Здесь в сотне мест я стою как тень, как идиотский слепой косарь, -
Зимой, в сугробе, с косой, с конем... кто подвезет сквозь вчерашний час? -
Слыхала сотни баллад о нем, хотя никто в нем не помнил нас.
Гора из снега, дворец из льда... вчерашний Кай бредит у печи.
Сквозь сердце леса журчит вода - то Стикс, то явь, то сова кричит
О неизвестных тебе живых. О тех, чей лик как полынь горчит
И строг как камень. О добрых, злых, и тех, кто смотрит в огонь свечи,
Боясь проснуться, боясь сгореть - за этим лесом их тьма и рать.
О, если б верить хотя б на треть, что тишиной так легко играть,
Пока меж пальцев снует игла, пока лица в капюшоне нет,
Пока вся жизнь как январь бела и коротка, как январский свет.
Пока, пока... попрощайся, зла не будем прятать в рванине дней,
Раз в сотне мест, суть которых - мгла, меня считают своей.
Своей.