"Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле."
А. Ахматова




От холода - дрожу,
Взгляд в небо отвожу
Теплое.
От рук твоих - мурашки,
Вдохнуть - страшно
Свежего
Воздуха.

Улыбка твоя - сияет,
Ну кто перед не тает? - 
Я?
Волосы цвета - темного,
Глаза - бездоннее
Моря
Черного.

И будто, тебя - нет добрее,
Нет рук - нежнее 
твоих.
А я знаю - нет теплее,
И будто - нет роднее
Моих рук.