Фло смотрел на себя в зеркало и медленно снимал грим. Здорово, ну просто замечательно. Еще парочка таких выступлений и грим можно будет уже не наносить, и так синяки под глазами, бледность и усталость почти невозможно замазать тоном. Скоро он сможет подменять Микеле в последней сцене, причем без каких либо дополнительных средств, в виде теней на глазах или особого освещения, а итальянец к тому времени просто превратится в зомби. Единственная радость - несколько дней отдыха, он запрется в квартире, отключит телефон и будет просто спать! От этих мыслей его отвлек Микеле, ворвавшийся в гримерку в состоянии крайнего озлобления, если судить по тому, что он зашвырнул камзол куда-то в угол, пнул столик и упал в кресло, драматично прикрыв глаза рукой. Фло замер, глядя на итальянца в зеркало и думая, что ему никогда не удавалось столь эффектно появляться на людях, потом душу кольнуло нехорошее предчувствие. Француз нахмурился - поведение Микеле не предвещало ничего хорошего.
- Что случилось? - мрачно спросил Фло.
- Я только что разговаривал с Альбером и Довом, продюссерами...
- Ну? - предчувствия становились все мрачнее.
- Они решили, что для обеспечения нашего волшебного сольного будущего, нам не помешает выступить на каком-то сборище ВИП-персон. Мероприятие проводится только для каких-то важных шишек, закрытая вечеринка, никаких фанаток, никаких воплей из зала, все степенно, благородно и очень дорого.
Фло представил их в сценических костюмах, поющих вместе с танцорами, ...так степенно и благородно. Он тряхнул головой и спросил:
- Ну и когда запланировано это радостное событие?
- Послезавтра.
- Что?! Они обещали дать две недели отдыха! Я умру там же, или меня стошнит уже от этих песен на какую-нибудь "персону", или я сделаю еще что-нибудь такое же... степенное.
Микеле мрачно смотрел на возмущенного француза.
- Хочешь пойти поговорить с Довом? Или с Альбером?
Фло мысленно услышал разговор, состоящий из одного непрекращающегося вопля Дова.
- Нет, не хочу... Ну что за жизнь! И что мы будем петь?
- Какая разница? Что-то из нашего набора. Ну и костюмы, само собой, тоже будут присутствовать.
- Черт бы их всех побрал!
- Да, я тоже обрадовался.
Микеле вздохнул и запрокинул голову назад, на спинку кресла. У него была целая куча планов, и вот теперь все летит к чертям. Он закрыл глаза. Ладно, может быть там, действительно, удастся заинтересовать кого-то своим пением. Хотя кого он обманывает? Кучка толстосумов лениво послушает их песни, зажевывая и запивая их дорогими закусками и дорогими винами, и так же лениво забудет об их существовании уже через минуту. Наплевать на них. Может быть, место будет интересным? Альбер что-то такое говорил...
Фло мрачно смотрел на Микеле и кусал губы. Да что же это такое! Он ошибся, в зомби первым превратится он. И отказаться они тоже не могут. Значит, он будет спать по дороге, перед сценой, а если повезет, и на сцене - это будет вполне благородно. Спеть все эти песни он может и в полуобморочном состоянии. Кстати, а где все это будет проходить? Хотя какая разница? Все эти выступления похожи одно на другое, так же, как и места. Фло закрыл глаза.
Но это место не было похоже на все остальные. Дов, хитрец, до последнего держал их в неведении, юлил и отделывался общими фразами. А на прямой вопрос Фло в аэропорту "Куда ты нас опять посылаешь?" ответил коротко "Как прилетишь - увидишь". Потом, правда, добавил ставшей за три года привычной фразу "Где Микеле? Вечно он опаздывает...". На что получил не менее ставший привычным меланхолический ответ Флорана "Сейчас будет"...
Микеле вбежал в аэропорт как всегда в последнюю минуту, замер в самой середине зала отлетов, в растерянности озираясь по сторонам. Где же все-то? Не может быть, чтобы он опоздал настолько, что они улетели без него! Всего каких-то...он бросил взгляд на часы...25 минут...Да, вполне могли улететь. Он поправил гитару...Жаль, хотя...Может это и к лучшему - он сможет посвятить время запланированным делам. Раздавшийся над ухом раздраженный голос Дова вывел его из задумчивости.
- Каково...ты еще здесь? Все ждут тебя в салоне самолета, вылет из-за тебя задержали! Неужели нельзя хоть раз...ну я уже не требую все время...но хотя бы раз прийти вовремя!
Микеле даже не стал придумывать оправданий, только слегка вздохнул и покаянно наклонил голову.
- Ну что ты стоишь! Выход 25! Бегом! - Дов был почти вне себя.
Тяжелый вздох был ему ответом. Микеле поправил на плече гитару, сжал ручку чемодана и с обреченным видом поспешил на борт самолета.
Все действия стали уже привычны и больше не вызывали того возбуждения и волнения как это было еще год назад. Сначала надеть чулки, облегающие брюки до колен, застежка на боку, резной пояс, черная рубашка с широкими рукавами - каждое движение было отмеренным. Он устал...Он чувствовал что уже давно балансирует на грани...Но у него не было выбора - точнее, он сделал свой выбор три года назад, когда поставил свою подпись под контрактом на участии в мюзикле. Это был его шанс - он прекрасно отдавал себе в этом отчет тогда. И отдал этому проекту весь свой энтузиазм, всю энергию, и почти все свои жизненные силы.
Микеле посмотрел на свое отражение в зеркале гримерной - круги под глазами, которые уже почти не удавалось замаскировать тональным кремом, потухший взгляд, морщинки в уголках глаз, впалые щеки и более резко обозначенные скулы - он выглядел отвратительно. Еще хуже, чем в свои самые темные времена, когда приходилось спать на улице и голодать. Нет, пожалуй, в те времена он выглядел лучше - у него еще оставалась вера в себя и почти неугасимый энтузиазм... Он встретился потухшим взглядом своего отражения - он был выжат. Морально и физически... Чувствовал, что начинает накатывать апатия. Надо докрасить глаза, закончить накладывать грим - через 15 минут их ждут на сцене...Черт бы побрал этого Дова! Ну какого дьявола он услал их сюда! В какой-то средневековый город! "Моцарт" и средневековье! Абсурд! Хотя...Каркассон - полностью воссозданный и отреставрированный средневековый город стоил того, чтобы его посетить. Еще год назад он с удовольствием пробежался бы узким улочкам, забежал бы в магазин средневекового оружия, устроил бы побоище на бутафорских мечах с Флораном...Еще год назад...позволил бы духу Питера Пена, что всегда жил в нем, вырваться на свободу...Позволил бы хоть ненадолго почувствовать себя ребенком. ...Еще год назад... Сейчас было все равно. Ничего не хотелось...Нет, не так - хотелось вернутся домой, в Париж, закрыться на ключ, зарыться головой в подушку - и никого не видеть и не слышать по крайней мере неделю. Он горько улыбнулся своему отражению - утопия! Кто же ему позволит исчезнуть в своей квартире на неделю! ... 15 минут до начала - надо, наконец, стряхнуть с себя оцепенение и закончить с этим проклятым гримом. Изобразить энтузиазм, надеть на себя улыбку, взять себя в руки - в конце концов, всего две-три песни для приглашенных....
Микеле потянулся за бутылочкой с тональным кремом - нащупать ее с первого раза не удалось. Пришлось склониться над косметическим набором, еще минута поиска...вот она. Он снял крышку, выдавил на ладонь небольшое количество крема, поднял снова глаза к зеркалу...и похолодел. Прямо над его отражением, в самом верху, была видна надпись: "Помоги, умоляю. Дай мне надежду. 17". Откуда? Он мог поклясться, что еще минуту назад надписи не было. Галлюцинация! Он автоматически облизал губы, поднес слегка дрожащую руку к зеркалу, забыв о том, что на ладони по-прежнему выдавленный тональный крем, коснулся пальцем букв...Красных...Кровь? Слова были написаны кровью? Нет, не похоже...Чернила...Или фломастер... Хотя, больше похоже на краску... Какого дьявола? Вроде он ничего не пил кроме кофе. Или в последнем кофе было что-то намешано? Наркотик? Зачем? Даже если и так.... почему эффект проявился сейчас?
- Ненавижу чертов мюзикл! И костюм этот проклятый! И Дова ненавижу!
С этими словами Фло вломился в гримерку Микеле. Широкие рукава рубашки постоянно заворачивались в камзоле, мешались и раздражали, как никогда, он никак не мог застегнуть проклятую брошь, ему было страшно жарко, и он готов был кого-нибудь придушить.
- Помоги мне застегнуть этого кляксонутого паука на шее! Я в таком бешенстве, что готов его прилепить Дову или Альберу на заднюю часть тела, боюсь, они этого не оценят...
Не слыша и не видя никакой реакции, Фло перевел взгляд со своей груди на лицо итальянца. Сначала он подумал, что ему тоже, наконец, начали удаваться эффектные появления, потом он внимательнее всмотрелся в бледное лицо Микеле и заметил остановившийся взгляд.
- Ну а с тобой-то что? Что ты замер?
Микеле несколько секунд смотрел на вошедшего друга невидящим взглядом, не слыша ни слова из того, что он только что произнес.
- Скажи...ты тоже это видишь?
- Вижу - что? - Фло продолжал безуспешные попытки застегнуть украшение. - Ты поможешь мне или нет?! Меня сейчас хватит удар из-за этой брошки! Не стой, как истукан!
Микеле автоматически протянул руки к брошке, попытался ее застегнуть, брошка пачкалась в тональном креме и выскальзывала из пальцев... Но он, казалось, совершенно не замечал этого...
- Фло, посмотри на зеркало...Надпись...она все еще там? - решился спросить он, напряженно заглядывая в глаза француза. "Если он скажет "нет" - значит все можно будет списать на усталость...а если скажет "да".." - он вновь почувствовал как по спине пробежал холодок...
Флоран перевел взгляд на зеркало. Первое, что он увидел - отражение его броши, измазанной тональным кремом.
- Да чтоб тебе!...- Фло ударил по пальцам итальянца, вырывая многострадальное украшение и пытаясь стереть бежевые пятна. - Точно убью кого-нибудь сегодня. Кажется, что это будешь ты...
Фло поднял мрачный взгляд от броши на лицо Микеле. Что-то не так. У итальянца было такое лицо, как будто он увидел привидение. Что он там болтал про зеркало? Фло снова взглянул на свое отражение, отражение Микеле. Так... А это что? Француз сделал шаг к зеркалу, пытаясь получше рассмотреть буквы.
- Ну... Надпись, как надпись. Что тебя так напугало?
- Что значит "надпись как надпись"? - повторил Микеле, стряхивая с себя оцепенение. - Тебе что, часто приходится видеть подобные надписи у себя в гримерной? Я что-то пропустил, и это теперь в порядке вещей? Чтобы надписи неожиданно появлялись на зеркале?
- Да хоть в воздухе пусть светится! - Фло вздохнул. - Ты, как ребенок, честное слово. Ты забыл что ли, где мы? Мы в средневековом городе! Да тут всякие скелеты из шкафов, сквозняки и надписи на каждом шагу могут вдруг вывалиться. При современных технологиях достаточно любого изменения температуры, чтобы у тебя тут звездное небо появилось. Или не знаю...Чихнешь, а тебе на салфетке "будь здоров" напишут. Это, наверное, специальная какая-то развлекаловка для гостей. И из-за этого бреда ты мне всю брошь извозил своим кремом... Давай, заканчивай свой макияж. Нам на сцену уже пора.
Флоран, наконец, привел в порядок свой гардероб и выжидающе посмотрел на Микеле.
- Осталось пять минут. Надо торопиться.
Микеле качнул головой, медленно, не без некоторой опаски снова развернулся к зеркалу.... Надпись была там же. Красные буквы на прозрачном фоне. "Спецэффекты! Шутка...Хм...Может Фло и прав - хотя я бы за такие шутки... Это от усталости все и от нервов - напряжение, недосып...А тут еще эти...с шутками". Он почувствовал укол раздражения. Быстро подвел глаза, несколькими размашистыми движениями нанес на лицо тональный крем, снова взглянул на себя в зеркало - не лицо, а коричневатая маска из фильмов ужасов. Он чертыхнулся про себя, выдавил еще крема и принялся размазывать его по шее, чтобы контраст с белой кожей не был так разителен. Микеле в последний раз взглянул на свое отражение.... И взгляд снова невольно задержался на тревожной надписи...Что-то было в ней - он даже не мог объяснить толком что - настоящее, мало походившее на глупые шутки. Тем более, что Хэллоуин вроде давно прошел.Если это чья-то шутка, почему они выбрали именно эти слова?...Просьба о помощи...Без подписи - только номер. Он хотел было рассказать о своих подозрениях Фло, но встретив нетерпеливый взгляд француза, решил воздержаться.Уже на ходу натягивая камзол, поспешил за Фло по коридору.
Как ни странно, но их выступление было принято лучше, чем они могли ожидать. Эксклюзивная публика, состоящая практически целиком из ВИП-персон, пританцовывала и кивала в такт музыке, и после исполнения песен достаточно бодро дарила им аплодисменты.
Оказавшись на сцене, Микеле собрал в кулак все свои остатки прежней энергии, пел и подпевал, как ему казалось, достаточно хорошо, умело маскируя накопившуюся усталость ослепительными улыбками и ставшими почти автоматическими жестами, с помощью которых он воплотил на сцене своего персонажа. Осталось всего пара песен. Зазвучали первые аккорды . Фраза, за ней другая - даже после стольких сотен раз эта песня продолжала заводить его своим задором. Еще фраза .... Он послал улыбку публике, стоящей у самой сцены, улыбнулся какой-то важной даме, перевел взгляд в глубь зала.... Глаза неожиданно выхватили женский силуэт...Длинные черные волосы спускались на спину и то и дело перебивались белыми седыми прядями, платье странного неопределенно-серого цвета казалось испачканным и прожженным в нескольких местах, у подола юбки не хватало куска ткани. "Странный наряд для вечера", - пронеслось у него в голове. Девушка, не поворачиваясь, поднесла руки к голове, собрала их в хвост и перекинула через плечо на грудь....Микеле поперхнулся на середине музыкальной фразы - у нее на спине неровным красным шрифтом была нарисована цифра 17. Музыка продолжала играть, Фло бросил обеспокоенный взгляд на стоящего рядом друга, заметил его вновь побелевшее лицо и напряженный взгляд, направленный в зал. Фло попытался понять, что могло настолько парализовать Микеле, ничего не увидел, едва удержался, чтобы не толкнуть его в бок...Музыка перешла на следующую фразу - надо было спасать положение. Он запел сам, то и дело посматривая на итальянца. Тому, наконец, удалось сбросить оцепенение - хоть и не до конца. Он вступил на припеве, и они запели на два голоса - чистая импровизация. "Хорошо, то Дова здесь нет" - промелькнуло в голове у Фло, иначе не миновать бы им длительной нотации после выступления. Последний куплет Микеле допел один, хоть Фло оставался постоянно начеку, готовый в любой момент подхватить и прийти на помощь. Этого не понадобилось - Микеле удалось сосредоточиться. И, тем не менее, он продолжал всматриваться в середину зала - никого, кто бы отдаленно походил на только что увиденную незнакомку...
Последние аккорды последней песни, бурные аплодисменты, поклоны, улыбки. Уходя со сцены, Микеле бросил короткий взгляд в зал - те же лица, вечерние наряды, костюмы. Не заметив ничего странного, скрылся за кулисами....
Фло догнал Микеле и тронул итальянца за плечо.
- Ну и какого черта? Что это было?
- Что ты имеешь в виду? А это...ну подумаешь, сбился немного - с кем не бывает... - Микеле слегка пожал плечами.
- Сбился? В песне, которую ты знаешь лучше, чем алфавит? Хватит "заливать". Что опять произошло?
Микеле бросил внимательный взгляд на шагающего рядом француза... "Не отстанет ведь!", - с некоторой долей раздражения подумал он.
- Ну какая разница - засмотрелся, задумался. Почему нельзя просто принять простое объяснение.
- Я не отстану. Ты можешь даже не пытаться придумывать эту бредятину на ходу. Просто хочу знать, в каких случаях мне нужно быть готовым спеть весь твой репертуар. Давай, говори. Что ты там увидел? Привидение?
- Фло, ну вот почему ты такой...
- Какой?
- Приставучий, - с чувством закончил Микеле и остановился... - Если я тебе скажу, ты же опять поднимешь меня на смех. ...А... - он махнул рукой, - все равно, не поверишь. Понимаешь, все шло как обычно, и вдруг...в общем, я увидел ее. Девушку - черные с проседью волосы, серое испачканное платье...она была повернута ко мне спиной - лица я так и не увидел...А потом...она убрала со спины волосы и....у нее на платье была написана цифра 17..красной краской...я надеюсь, что все-таки краской...
Флоран несколько секунд молча смотрел на итальянца. Он чокнулся что ли? А так и не скажешь. Наверное, переутомился. Да, они все работали на износ, особенно последние месяцы. Первым в зомби превратился все-таки Микеле. Пожалуй, он не будет ему сейчас об этом говорить. Лучше не нервировать его еще больше, он кажется, действительно, испуган.
- Девушка. С номером на спине. А кто-нибудь еще ее видел? Как-то отреагировал на ее появление? Все-таки не часто среди такой публики появляется кто-то похожий на... на каторжника, да еще и в такой одежде...И почему, интересно знать, ты решил, что это девушка? Раз так и не видел ее лица, а волосы были с проседью?
-Хм... А действительно, почему? - Микеле на секунду задумался, - Может потому, что ее платье было слишком...облегающим, и ее силуэт...наводил на мысли о девичьей фигуре...Хотя...Возможно ты и прав - бред все это. Может, мне показалось это все - и надпись, и девушка с номером...Или как ты сказал - это ведь средневековый город... Карнавал, костюмы, современные технологии, - он жалел, что поделился с Фло своим "видением"...Тот ведь наверняка решил, что он двинулся умом. И в самом деле - наверное, француз прав - надо успокоиться, отдохнуть, поспать...Завтра утром он сам же первый посмеется над своими страхами...
- Не бери в голову, Фло - он хлопнул друга по плечу. - Давай смоем грим, снимем проклятые костюмы...Кстати - ты представляешь - нам дали номера в лучшей гостинице - ну той, что стилизована под старинный замок. Знаешь, мне никогда еще не доводилось ночевать ...в замке.
Фло с сомнением смотрел на Микеле и шел следом за ним к гримерке. Может итальянец и тронулся умом, но почему его заклинило на цифре 17? Бред какой-то. Но он сам видел у него на зеркале эту дурацкую надпись. Кто бы ни задумал этот аттракцион, он выбрал не самое удачное время для шуток. Может быть, быстренько разгадать эти загадки и дело с концом? Хотя вот ему никто никаких надписей не рисовал и никаких таинственных незнакомок не посылал. Дерьмо. Всегда он на вторых ролях. Или просто еще в здравом уме.
- Ты мне замками зубы не заговаривай. Куда потом делась эта девица? И кстати, тебе о чем-то говорит цифра 17? Ну давай, напрягись. Может быть номер камеры хранения, набитой золотыми слитками? Или число родственников, между которыми поделены кусочки карты сокровищ? Или номер гостиницы... Гостиница. А там, какой у тебя номер?
- Понятие не имею, куда она делась. Если она вообще была... Я отвел взгляд - а когда посмотрел в зал вновь - ее уже не было...
"Вот сейчас он точно решит, что у меня на почве переутомления поехала крыша", - Микеле корил себя за то, что ему не удалось скрыть от француза ...
- Насчет комнаты ....У меня...Нет, не 17, как ты подумал...Кажется, 16, - не очень, впрочем, уверенно произнес Микеле... - А у тебя?
Фло наморщил лоб.
- 18.
Они переглянулись.
- Ты что, серьезно думаешь, что нам нужно постучаться в 17 номер? - с сомнением произнес Микеле. Не может быть. Неужели всегда такой практичный и рассудительный Флоран решил принять всерьез его "бред"?
- Я не уверен на счет "нас", но можно попробовать. Что ты теряешь? Кто-то же исписал тебе все зеркало посланиями. Зачем-то он, или вернее она, это сделала? Хотя я могу догадаться...
- Догадаться о чем? - Микеле подозрительно покосился на товарища.
- О том самом! Ну сейчас-то ты точно сунешься в 17 номер - после всех этих таинственных посланий, явлений в ободранных платьях, бла-бла-бла. Там тебя будет ждать темноволосая незнакомка в лохмотьях каторжника, с жалобной историей и просьбами о помощи, и твое сердце дрогнет. - Фло усмехнулся. - Вполне себе неплохой спектакль. И главное, какой полет фантазии. А я-то сначала напрягся...
Флоран зевнул.
Микеле едва удержался, чтобы в раздражении не плюнуть ему под ноги. Вот честно...если бы не трехлетняя дружба... Он дернул на себя дверь своей гримерной.
- Ты, как всегда, прав. Я снова выставил себя полным идиотом, и ты снова мне это популярно объяснил. Хотя я и сам мог бы об этом догадаться.... - он махнул рукой, - Увидимся утром...
- Ой-ой, еще скажи, что ты не такой... Идиот и есть, - Фло закрыл за собой дверь гримерки, не оглядываясь на итальянца. Псих ненормальный.
Микеле изо всех сил хлопнул дверью, хотел было наподдать еще и ногой - но так и замер с совершенно глупым выражением лица .... - зеркало в его гримерной было девственно чистым. Никакой надписи...даже следов не осталось... Он на всякий случай провел пальцем по прозрачной поверхности - ничего. Сказать об этом Фло? Вот еще - чтобы еще раз услышать его ехидные комментарии о его умственных способностях?
Микеле сделал глубокий вздох. Ведь если серьезно разобраться ... Флоран не так уж не прав. Ну чего он, в самом деле, разволновался. Кто-то захотел повеселиться, оставил надпись, во время выступления привлек к себе его внимание, пока он был на сцене, успел проникнуть в его гримерную и стереть слова на зеркале. Все логично... И чего-то он приписал все каким-то таинственным силам? Нервы - все нервы. И напряжение последних месяцев.
Микеле с ожесточением сорвал с себя камзол, едва удержался, чтобы не швырнуть его на пол, вовремя одумался, и быстрыми движениями переоделся в свою обычную одежду. Запихнул костюм в чемодан уже предвидя назойливое бормотание костюмеров по поводу такого ... "беспечного"... обращения с предметами реквизита. Схватил косметичку - к дьяволу, смоет грим в гостинице. Он ни минуты не останется в этом месте.
Выйдя из здания, он подошел к одному из бесплатных такси, припаркованных у входа, и попросил водителя отвезти его в отель. Уже выходя из машины, успел заметить на заднем крыле машины порядковый номер "1717". Микеле тихо выругался сквозь зубы, твердо пообещав самому себе больше не поддаваться этой паранойе, прошел мимо портье, едва заметив великолепие воссозданного до мельчайших подробностей средневекового замка, ставшего гостиницей "де люкс". Поднялся на третий этаж и, повернув ключ в замке, оказался в своей комнате.
Флоран быстро стянул с себя надоевший камзол и швырнул на столик распроклятую брошь. Подумаешь, какие все нежные стали. Никому слова не скажи. Можно подумать, он был так уж не прав. Да эти поклонницы на все готовы и постоянно бродят рядом. Просто у одной из них оказалось побольше средств и воображения, чтобы разыграть этот спектакль. А Микеле повел себя так, будто это Фло сидел и разрисовывал его зеркало. Да провались ты пропадом со своими истериками. У всех нервы на пределе. Все гонят из последних сил - спектакли, выступления на радио, встречи в студиях, с авторами, аранжировщиками, договора, записи. И только один отдельно взятый итальянец повел себя сегодня, как последний псих. Фло тоже не высыпался, он за последние три дня спал часов шесть. Но он же не впадает в буйство, хотя и мог бы. Или не мог, просто потому что очень хочется спать и сил ни на что не осталось. Кстати, наплевать на все эти экскурсии, побыстрее бы добраться до номера. Флоран быстро переоделся и снял остатки потекшего грима. Ну и жара. Наверное, он еще и поэтому чувствует себя так паршиво. Он сложил вещи и вышел из гримерки. Позвать Микеле? Еще чего. Быстрее в номер. Фло почти вбежал в гостиницу и поднялся на этаж. Сейчас все его мечты были только об одном - мягкая кровать и часов десять беспробудного сна.
Он вставил ключ в замок, повернул его, толкнул дверь....и замер на пороге, не в силах сделать шаг. Казалось, что по комнате пронесся ураган, или смерч - все, что можно было сломать - было сломано. Все, что можно было уронить на пол - лежало на полу: перевернутое кресло и два стула (один из которых был практически переломан пополам), платяной шкаф с открытой створкой (вторая исчезла где-то под кроватью), вешалки, что буквально усеивали пол, осколки бокалов и чашки. Кровать была перевернута вверх дном - матрас повернут поперек и на нем сияло большое выжженное черное пятно, одеяло частью лежало поверх шкафа, одна из подушек валялась у входа, другая была разорвана на две части. Клочки бумаги, что обычно отель снабжает постояльцев, покрывали пол и кровать сплошным слоем. Встроенный мини-бар был открыт, и его содержимое, частью рассыпанное, частью разлитое, довершало картину.
Фло на несколько мгновений закрыл глаза, потом открыл их - картина не изменилась. Он почувствовал, что разум обволакивает пелена ярости. Какого черта происходит в этом городе? И вот в этой гостинице?! Он почти кубарем слетел с лестницы и подбежал к стойке портье, мелькнула мысль о расправе над служащими, но потом Фло решил, что не стоит добавлять к сегодняшним происшествиям убийство. Портье вопросительно смотрел на него, Флоран сделал несколько глубоких вдохов и постарался говорить спокойно.
- Что. Произошло. В моем. Номере?
- Месье?
- Я впервые заглянул туда минуту назад, и если вы мне сейчас скажете, что то, что я там увидел, в порядке вещей, я устрою этот "порядок" во всем вашем проклятом замке!
- Что-то не так?
Фло скрипнул зубами и попробовал убить портье взглядом.
- Вы не могли бы пройти в мой номер и посмотреть?!
- Безусловно, месье, - портье наклонил голову.
Сообщил своему коллеге, что должен отлучиться, и пригласил вежливым жестом Флорана следовать за собой. Пара минут им потребовалось, чтобы на лифте подняться до третьего этажа. Портье хранил замкнуто-невозмутимое выражение лица, готовый дать любые объяснения и принести любые извинения. Он уже давно привык к самым экстравагантным выходкам, самым нелепым просьбам и самым пустячным жалобам богатых постояльцев. Легким звоном лифт возвестил, что они прибыли и с готовностью раскрыл для них двери. Фло вышел первым, дошел до своей комнаты, вставил снова ключ в замок.
- Может быть, вы будете так любезны объяснить мне, что все это может значить?
Портье заглянул в номер, снова повернулся к постояльцу, храня на лице профессионально-невозмутимое выражение.
- Месье?
Флоран отстранил портье и сделал шаг в комнату... которая сияла девственной чистотой и идеальным порядком - шкаф с двумя створками стоял у стены, кресло и два стула там же, где им и было положено стоять, кровать была идеально заправлена, на столе аккуратной стопкой лежали нетронутые листы и реклама отеля с надписью "Добро пожаловать".
- Черт возьми...
Фло вышел за дверь, посмотрел номер комнаты, потом посмотрел на ключ в своей руке. Снова вернулся в номер.
- Но здесь... Все было перевернуто вверх дном. Я же не идиот...
Хотя именно им Фло себя и чувствовал. Взгляд портье также не оставлял никаких сомнений на этот счет. Флоран обошел комнату, заглянул в ванну - везде был идеальный порядок.
- А нельзя одним ключом открыть еще чей-то номер? - спросил Фло, заранее зная ответ.
- Ни в коем случае, месье.
Чтоб вам всем пусто было. Фло мысленно клял все человечество, персонально, Дова и Альбера, как людей, приславших его сюда, и этого портье до кучи, потому что выглядел в его глазах абсолютным дураком. Ладно. Все. Не хочу ни о чем думать. Хочу спать.
- Гм. В таком случае, прошу прощения за беспокойство. Мне что-то такое показалось... Наверное, от переутомления. Извините, всего хорошего.
Пошел ты вон уже, мысленно напутствовал портье Фло, мечтая побыстрее забыть об этом происшествии и перестать чувствовать себя кретином.
Портье вежливо раскланялся и отбыл, сохраняя маску абсолютной невозмутимости на лице. Фло закрыл дверь и застыл посреди комнаты. И что же это было? Он вспомнил о надписи на зеркале Микеле. Может быть, это тоже была какая-нибудь иллюзия. Он ведь не догадался войти внутрь и потрогать обломки мебели, а сразу побежал вниз. Вот черт. Как итальянцу, так романтичные надписи, а ему - так полный разгром? Или это за то, что "отговорил" Микеле идти в 17 номер? Ну здорово, мало было ему его сумасшедших, так еще обиженные сумасшедшие итальянца добавятся. Но все-таки он готов был поклясться... Фло еще раз обошел номер, заглянул под кровать, сам толком не зная зачем, открыл шкаф, осмотрел его со всех сторон, чуть ли не обнюхал стены, была бы у него с собой лупа, он бы и с нею поползал бы в поисках скрытых устройств. Ничего нового не обнаружилось. Фло подумал, а не заглянуть ли в 17 номер и высказать этой дамочке все, что он думает по этому поводу. Нет, что-то не хочется. Еще одного разгрома, пусть и виртуального, он не переживет. Не оставляло какое-то странное чувство - опасности...Кажется, мне не удастся сегодня поспать, с тоской подумал Фло и разозлился. Вот еще. Не позволю всяким дурам портить мне отдых.
- Идите вы все! И отстаньте от меня!
С этими словами Фло, не раздеваясь, упал в кровать с желанием побыстрее забыть обо всем.
Микеле понятия не имел о том, что происходит с его другом в соседнем номере... Усталость давала себя знать - хотелось поскорее смыть проклятый грим, натянуть на себя пижаму, оказаться под одеялом, закрыть глаза и забыть обо всем... Просто провалится в глубокий живительный сон без сновидений. И самое главное - хотелось поскорее перестать думать о надписях, незнакомках и номерах... "Пойти, что ли, постучаться в 17 номер?" - мелькнуло у него в голове... "И тут же угодить в руки ненормальной сумасшедшей, если Фло все-таки окажется прав?". Нет уж, увольте. На сегодня хватит разговоров и объяснений, и особенно...хватит потрясений... Кто знает, какую на самом деле шутку ему подготовили в 17 номере. Микеле махнул рукой, положил чемодан на специально отведенное для этого место, нашел зубную щетку и бритву (чтобы утром все было под рукой). Зашел в ванную, включил свет, на секунду задумался - неплохо было бы встать под душ....Утром - все утром. Просто нет сил...Ни на что...Он вымыл лицо, с наслаждением стирая подводку и тональный крем, почистил зубы, поднял снова глаза к зеркалу...нет, никаких надписей...Он точно становится параноиком. К дьяволу....Спать...Только спать... Открыл чемодан, роясь в поисках пижамы - точно помнил, что клал ее, - наткнулся на скомканный камзол, коротко вздохнул... Раздражение раздражением, но все-таки так нельзя обращаться со сценическими костюмами. "Люди столько труда вложили", - укорил он сам себя. Он достал камзол, слегка встряхнул его, расправляя, открыл створку шкафа ("главное, не забыть его завтра здесь" - мелькнула мысль) .... и тут же снова почувствовал, как холодок иррационального страха пробежал по спине. В совершенно пустом шкафу на вешалке слегка покачивалось серое слегка прожженное платье, что он видел в зале на незнакомке. Слегка дрожащей рукой он повернул его - цифра 17 алела на спине. Он для верности еще раз дотронулся до материи, чтобы точно убедится в ее реальности...
"Бред! Вот это уже становится не смешно. Эта нелепая шутка зашла слишком далеко!" - Микеле почувствовал, как раздражение захлестывает его с головой, смывая последние остатки страха. "Какого дьявола! Почему кто-то решил, что я - удобный объект для подобных розыгрышей? Или это...действительно способ ненормальной поклонницы привлечь мое внимание...Боже, они же на все готовы..." - он изо всех сил сжал зубы, резко закрыл створки шкафа, бросил камзол на чемодан - "Все, кто бы ни был в этом проклятом 17 номере, ему придется пожалеть". И пулей вылетел из номера, в последний момент, успев схватить ключи.
Сделал три шага по коридору ...и остановился напротив соседнего номера. Поднял глаза - на двери поблескивала цифра 18. Да, это же номер Фло - им же зарезервировали смежные номера. Прошел еще дальше по коридору, замечая цифры 20, 22, 24, 26... Черт, на этой стороне только четные... Он перешел на другую сторону... 25, 23, 21, 19, 15... Что за...Он снова пошел по коридору, внимательно изучая двери. На правой стороне был его номер 16, потом 18, слева 15 и 19...Дальше номера шли по убывающей или возрастающей. Комнаты с номером 17 просто не было...
"Должно быть какая-то ошибка", - подумал он...Ну почему сейчас! Ну почему здесь все не так как у людей! Проклятые надписи, проклятые незнакомки, проклятые платья, проклятые номера... проклятый Дов, заславший его сюда! И проклятый день, когда он на свою голову согласился участвовать в этом проклятом мюзикле! Раздражение достигло своей высшей точки. Он попытался взять себя в руки, но быстро понял, что это было напрасной идеей. Надо спуститься вниз и выяснить у портье, куда они задевали этот трижды проклятый 17 номер. Может это какая особая комната, типа номера "суит де люкс".
Микеле изо всех сил нажал на кнопку лифта, в раздражении стукнул по ней кулаком, словно это могло ускорить прибытие лифта, спустился на первый этаж. Черт, надо же придумать какое-то оправдание, зачем ему понадобился 17 номер. От усталости и раздражения в голову не лезло ничего, кроме банального "Моя подруга попросила меня зайти к ней в 17 номер". К дьяволу. Он подошел к портье...
- Извините, месье, моя подруга остановилась в 17 номере. Я забыл ей отдать ее книгу - она дала ее мне почитать в самолете. Не могли бы вы сказать мне, где он находится?
Портье, тот самый, что еще полчаса назад поднимался вместе с Флораном, выдавил из себя непроницаемо - вежливую улыбку.
- Боюсь, что месье ошибается. Ваша подруга никак не могла остановиться в 17 номере. В гостинице нет такой комнаты.
- Как нет? - опешил Микеле, даже не заботясь о том, что его маленькая ложь была раскрыта.
- При реставрации замка его бывший владелец поставил условие - в гостинице не должно быть номера с цифрой 17. Предубеждение? Или суеверие? К сожалению, он не дал достаточных объяснений. Но его условие было соблюдено нынешними владельцами. - Дал пояснение портье и выжидающе посмотрел на Микеле.
"Нет такой комнаты...Ну что за бред..." - мысли разбегались..."Может, сказать про платье?"
Он уже было открыл рот, но натолкнувшись на взгляд портье передумал...
"Хватит уже того, что я выставил себя перед ним полным идиотом!"
- Извините...Моя...подруга ошиблась, дав мне номер... Она, наверное, имела в виду 117...Я уточню...
- Как пожелаете, месье. Если с моей стороны не будет большой вольностью, я бы хотел сказать, что в 117 номере остановилась семейная пара с двумя детьми...
"Издевается, " - пронеслось в голове у Микеле... но портье по-прежнему хранил на лице приклеенную профессиональную улыбку..." К черту !"
- Видимо, она ошиблась, назвав мне цифру...Я сам свяжусь с ней и выясню..
- Если месье даст мне ее имя, я могу помочь...
- Нет-нет, спасибо...Я предпочитаю поговорить с ней сам...Извините за беспокойство...
Он развернулся и направился к лифту, чувствуя на себе удивленный и насмешливый взгляд портье. Плевать...Уже на все плевать - хватит с него тайн... На сегодня точно хватит...Он вернется в номер и ляжет спать. И завтра покинет это...безумное...место. С таким решением Микеле вернулся в свою комнату и закрыл дверь.