Осилил довольно продолжительный по буквам рассказ Кимис Флорал, где она или он, а может даже они (хрен бы его знал, кто скрывается за этим псевдонимом) пишет о семье, в которой муж, ничего не зная о смертельном недуге жены, собирается развестись с ней, уже давно имея связь на стороне. Я называю мой текст именем автора, поскольку для себя именно так определил синдром рассчитанных в основном на женскую аудиторию и выдавливающих страдальческие слёзы повествований.
Странные взаимоотношения в семье, когда женщина, живущая рядом с любимым мужчиной, не делится с ним тем, что происходит в её жизни. А именно тем, что её жизнь подходит к концу. Скрывая это на протяжении многих месяцев без видимых причин. И мужчина, который по предложенному рассказу не является последним дерьмом, не замечает ничего, хотя такое практически немыслимо, если принимать во внимание смертельный диагноз. И вот он прозревает. Найдя свою жену мёртвой в спальне, где когда-то они обнимали друг друга и дали жизнь их единственному сыну. Твою же мать. Очередь в небо. За слезами.
История из тех, которые пишутся не очень чистоплотными людьми с единственной целью выдавить слезу, оставить гусиную кожу на затылке от жуткого конца. Вроде сюжета об одноглазой маме, которую ненавидел её сын, поскольку ему было стыдно за материнское уродство. И получивший от неё посмертное письмо, в котором она поведала, что в детстве у него был несчастный случай, в результате которого он потерял глаз и, чтобы обеспечить сыну нормальную жизнь, она отдала ему свой.
Не надо бреда. Есть масса действительно хороших человеческих историй, а не бульварной беллетристики, которые можно читать, ставя себя на место людей, их переживших. Поскольку именно класс произведений, потребляемых нами, делает нас способными отличать бриллиант от обычного бутылочного стекла.
![[]](/img/l/lanowoj_s_a/zzz999-389/2-203.jpg)