Как же вам, вашу мать, объяснить, что написать о любви нельзя. Ни написать, ни спеть, ни изобразить в рисунке. Это не текст и не картинка, это СОСТОЯНИЕ. Состояние души, её голод, её жажда, её постоянное добровольное стремление погубить саму себя. Это то, что помогает уже умершему родиться снова, в муках, в криках, с розовой пеной на прокушенном языке и счастливыми глазами затянутыми росой. Это твоё отчаянное желание жить, это моё отрешенное бешенство выбраться из горячего пепла, это мир воющих волчиц и замерзающих голубей, это лопающаяся корка окаменевшей лавы, красными трещинами покрывающая шепчущие твоё имя губы. Это то, что болит. Об этом нельзя написать. Ни слова. Можно только прожить. Зная, что это было. И надеясь, что это будет.
![[]](/img/l/lanowoj_s_a/zzz999-91/77.jpg)