У берега стояла лодка
Купаясь в ласках волн речных,
И ветра легкая походка
Гнала от лодки к лодке их.
И тихой музыки журчанье 
Плыло по берегу волной,
Нарушив долгое молчанье
Печальной музыкой живой.
Дрожали руки музыканта,
Но он смычка не опускал,
И восхищалися талантом
Река и образ мертвых скал.
И хлопали ему в ладоши,
Листвою руки заменив, деревья,
Лист травы проросшей,
Росой омыл подножье их.
И не востребован людьми,
Но принят Богом и природой,
Играл он не о бытии,
Играл он арию свободы.
Он был красив, он молод был,
Но род его изгнал из племя,
Он все простил, он все забыл,
Уйдя от них к пребрежной пене.
Падут их идолы, и вновь
Душа потянется к искусству,
Но в скрипаче умрет любовь,
Играть он будет мертво...Пусто...
Мораль проста: когда огонь
Пылает в сердце не гасимом,
Его людской рукой не тронь,
А то гореть не будет силы...