Я уже давно не мечтаю, чтобы меня поняли, я учусь понимать других. Получается с большим скрипом. Думаю, что другие испытывают те же сложности, если пытаются понять меня.
Иногда, что-то личное и интересное только для меня по какому-то странному совпадению становится актуальным и для читателей. В этот момент я испытываю чувство приятного удивления.
Я не могу всё время писать о несчастной любви, несмотря на то, что эта тема идёт на ура. У меня все любви были счастливыми, на каком-то определённом этапе.
Я не люблю страдать, потому что меня коробит, когда меня жалеют. Никаких дивидендов, ни политических, ни моральных.
Если бы я выдала что-нибудь в есенинском духе: "Я сегодня снёсся, как курица, золотым словесным яйцом...", представляю, как меня стебали бы на всех сайтах. Хорошо хоть, что покойных не трогают.
Почему-то многие думают, что какую бы глупость ни высказал читатель по поводу произведения или в адрес пишущего, автор должен быть ему благодарен, дескать, ему оказали внимание. Это не так. Это может быть справедливым в отношении авторов, которые слишком жаждут проявлений интереса к своей персоне, а я не жажду, хотя и мне, как кошке доброе слово, оно бывает небезразличным.
Первое января чудесный день, никуда не нужно идти, ничего не нужно делать, даже думать не нужно: организм отравлен алкоголем. Сегодня уже второе. Вот так, о хороших днях чаще говорится в прошедшем времени.