Моей подруге Н. муж на 11 годовщину свадьбы подарил серьги с бриллиантами. Мы сидим в кофейне, рассматриваем её серьги. Она шипит. Бриллианты - мелкие, а муж - из Газпрома. Подозревается экономия на жене, это преступление по всем женским кодексам. Я - молчу.
У меня нет мужа. А от любых подарков трясёт рефлекторно, они ассоциируются с судебными бумагами, пахнут октябрём и солью. За все лучше заплатить и не быть обязанной. Когда друг привозит духи из дюти-фри - перевожу деньги и отмахиваюсь. И наши отношения живут дальше. Я ненавижу даже цветы. Мне дарили много. Красивых, редких, охапками. И люди дарили не те. И те. А однажды любимый мужчина оставил меня в слезах на день рождения, потому что другой прислал мои любимые нежные розовые розы с розовым шнурком. Розы ни чем не виноваты. А человек - мудак. Это все, что мне тогда нужно было понять о розах, днях рождения и мудаках.
Но суть не в этом. Моя Н. с красными пятнами от гнева на щеках. Камушки блестят и искорки отражаются на выпяченном белом боку кофейной чашки. Мне это невероятно нравится и гипнотизирует как кошку. На улице - разошлись тучки и в нашей Венеции солнечно. Замшевые шпильки просыхают под столом. Пахнет капучино и любимым мной ядовитым ароматом ее духов, которые ей чертовски идут. Тонкий удушающий сладкий запах. Он не идёт больше никому. Только её ведьминым глазам и визгливому голосу, тонким пальцам с широкими суставами, делающими пальцы веточками.
Она возмущена и несчастлива сейчас. Конечно, я её рассмешу, как всегда, и успокою, заступлюсь за её супруга, которому 11 лет назад "продала" её за 30 рублей на свадебных игрищах. Что припоминается ему на каждых наших совместных праздниках. Как то сразу тогда мне определили роль миротворца и весёлой взбалмошной подружки этой внешне безоблачной и милой пары. Я - отличница, справляюсь.
А утром мне звонила другая. Она - совсем ДРУГАЯ. Разговаривая, прыгала от восторга, по корпусу телефона стучали стеклянные вставки её дешевых серёжек. А голос звенел как взбесившийся колокольчик. "Еееее, детка!!! Я дожала арендодателя, мне ставят бойлер!! Ты представляешь, я завтра буду с горячей водой!! Боже, как я счастлива!! Давай завтра рванем куда-нибудь?!!..."
Разрушаю перышко-рисунок на пене капучино. И слушаю Н., о том, как невыносимо думать, что он любит меньше, ведь раньше отдавал последние деньги, чтобы купить ей и привезти заколочку с ягодками, а теперь - на годовщину и такое "наотвяжись". Её голос где-то за стуком ложки о стенку кружки. А в голове мысль - а что нас делает счастливыми? Ведь дело не в бриллиантах и горячей воде.
Зеленые-синие всполохи на гранях камней и их отражение на кружке. Сейчас мне этого достаточно. А может мне достаточно того, что эти чувства мучают и скребут не моё нутро?