Я помню поцелуй прохлады утреней.
Там, где ветер поправляет прядь,
Под крики птиц за болью внутренней, 
Я так боюсь не закричать.

И в этих коридорах скуки, 
Иду по  миру   дураков.
Выискиваю правды звуки,
Звездой, под шорох каблуков. 

Носится звон от разбитой посуды,
В книге убийства на каждой странице.
Всё преимущество этой минуты,
Сколько она выносимо продлится.

Этот район перепутан хмельным,
Красные шторы, запутались ветром,
А миражи лишь подсвеченный дым,
Что с дуновеньем становится пеплом.

                                           09.04.2006