Смакую обжигающую жидкость. Гоняю ее туда-сюда во рту и не спешу проглотить. Проглотить я успею всегда. Главное тут не это. Главное - предвосхищение. Ожидание. Наслаждение долей секунды перед тем, как.
Ну, и вкус, конечно же, тоже. Алкоголь здесь очень крепкий, но вкусный. Пряный, терпкий. Не сладкий, нет, боже упаси. И с какой-то долей чего-то, чему никак не могу подыскать названия. Не зря я так нализался в прошлый раз. Не в силах оторваться, вот в чем дело.
Р-раз! Восхитительное ядрышко лавы скользит по пищеводу, опускается в желудок.
Д-два! И не менее восхитительное тепло расползается по всему телу. В голове словно бы светлеет.
Выжидаю. Какое-то время выжидаю, прежде чем сделать второй глоток - это уж успеется всегда. Торопиться в таких делах не стоит. Вон сколько здесь этих бутылок, бери любую, не ошибешься.
Оп! Оп! Оп!
В глазах начинает двоиться, и мне кажется, что вокруг море цветов. Волны.
Не-ет, сделаем передышку. Передохнем. Спешить некуда, все время наше. До самой смерти. Торчать в этой гробнице, не переторчать.
Хорошо, я креслице придвинул. В нем удобно, приятно. Сидишь такой. Смотришь. И передохнуть удобно, и глотнуть.
Хорошо-о. Наружу не выбрался. Зато цветов вон каких принес. Цветов. Будто здесь таких напридумывать не мог. Ах-ха-ха-ха-хах.
Не-не. Смеяться так не надо, переждем. Выждем. Ведь удобно? Мягко? Тепло опять же. Страха никакого. Милое дело. Эк же меня там шмякнуло-то, эк же пришпандорило. Вон все содрал, разодрал. Как еще мозги не вышиб. Дур-рак!
- Д-дурак. Дур-рак, - варьирую я слово. - Дурак-к!
Звучит по-дурацки. Кто ж слово-то такое дурацкое выдумал?
- Дурак-к-к-к!!
- Прошу прощения, но вам пора остановиться. Уже точно хватит.
Стараюсь свести разъезжающиеся глаза.
- Кто говорит? - внятно интересуюсь я и одновременно с самолюбованием отмечаю, что знаю ведь, кто говорит, а спрашиваю просто так, из-за того, что я такой интересный. Прям загадочный такой. - Кто говорит!!! - пробую перейти на грозный тон.
- Кухонный ком...
- Стоп, стоп. Я знаю, кто ты.
- А зачем спрашиваете?
- Эт-то потому что я такой таинственный, - шепотом, будто по секрету, сообщаю я и подмигиваю.
Ф-фу, какой я и в самом деле дурак, ей же богу. Болван. Ф-фу.
А ничего так пошло. Ничегошеньки. В теле приятная такая расслабленность. Горячительность. Сразу чувствуется, что на все наплевать. А и пошло все нахрен-похрен. Ничего не помню? А и пофиг. А и наплевать. Ну не могу выбраться, ну и не могу. И плевать. Можно все время тут вот торчать. Надираться. С болваном этим беседовать. На философские темы. Ах-ха-ха-ха-ха.
Если ты все время пьяный, то время как-то веселее идет. А главное - тебе все фиолетово. Единственный вопрос - сколько так можно выдержать? Ну, в смысле, пока всякие болезни не начнутся. Сложение у меня довольно субтильное, явно не кабан - следовательно, наверное, через пару лет, а то и раньше, чего-нибудь заработаю. Например, язву желудка. Или с печенью какую-нибудь лабудятину.
А мучиться не хочется. Не хочется мучиться-т-та! Если заперли меня сюда до самой смерти, ну, то есть, пока не сдохну, то это лет десять придется тут таскаться. А если пить не сумею? Или еще хуже - болезни замучают?
Правда, балбес говорил про медкомплекс, что ли. Но где тот находится и автоматизирован ли - у него же нет информации.
А, может, эт-та... Повеситься лучше сразу? Чего тянуть-то? Или нет? Или лучше все же подождать? Может, и выжду чего-нибудь? Появится кто-нибудь. Или, например, спасут меня. Ну, или вспомню что-то.
Так. Пора принять. Принять пора. Принять. Принять, принять, принять. Трам-пам.
О-ах, хорошо пошла-а. Прям так сразу у-ахх! Приятно так обжигает. Теплом расползается. Даже жаром. И в башке так что-то крутится. Прямо вертится.
Оп. Ноги, блин, совсем не держат. Прям всей мордой - и в ковер.
Ах-ха-ха-ха, прям будто их и нету. Будто на воздух вставал. Умора.
А зачем вставал? Зачем, спрашиваю, вставал-т-та?
А-а, бутылочка у нас закончилась. Надо другую. Полную надо. Вон ту. С темно-коричневой жидкостью надо.
Нет, неприятно так лежать. Мордой всей прямо в ковер. Рот расхреначен. Дышать почти нечем. Упс! Ручки, рученьки наши. Ах, как дрожат, сволочи. Не лучше ноженек.
А в голове ведь ясно. Ясно в головушке. А конечности не слушаются. Умора!
Может, конечно, и не совсем ясно. Но мыслю ведь. А раз мыслю - значит существую! Ах-ха-ха-ха-хах.
- У вас сильное отравление, - слышу правым ухом заботливый голос. - Вам не надо больше пить. На стойке крепкий кофе. Выпейте и отправляйтесь домой.
Вот дурак. Осел!
- Чет я не понял, мил человек, - язык ничего так, только заплетается немного.
- Что именно непонятно? У вас сильное отрав...
- То ты говоришь не пить. То ты говоришь - пить. Ха-ха-ха-ха. Ты уж давай определяйся. А то вводишь человека в заблуждение.
- Не понял.
- Чего не понял-то? - я наконец приподнимаюсь на локтях и пытаюсь встать на колени.
- Не понял насчет пить и не пить.
А ну тебя к черту, дурак. И так язык еле ворочается.
Та-ак. Такушки. Ага. Вот она, бутылочка. Специально рядышком поставлена. Только не рассчитал, что не сумею дотянуться. Не дотянулся и растянулся. Ах-ха-ха-ха. Не дотя... Не дотянулся и растя... Растянулся. Умора.
Ух-х. От... Отвинтить крышку. Отвинтить! Понюхать. Сначала понюхать. Хорошо-о. Пряный такой аромат. На травах, что ли.
А вот потом. Потомушки. Приложить. Прило... Приложить к ротовому отверстию. И хлебнуть. Хлебнуть. Хлебнуть.
Хорошо-о-о. Ой, до чего же хорошо-о-о.
Блин, до чего забористая штука. До чего же, блин. Прям в глазах мелькать начинает. Прям мелькать. Ух!
И после... Эт-та... Послевкусие, блин, так-кое. Ух-х-х! Забористое.
Ну-к-ка. Ну-к-ка, давай-ка еще глотнем. Глот... Эффект пров... Эт-та...
Во рту прямо как наждаком продрали. Язык еще такой распухший. Прямо как бревно там валяется. Ни пошевелить им, ничего. Пить еще так хочется, ужас. Глаза чего-то не разлепить. Слиплись, что ли?
Вроде не мордой. Не мордой, вроде, в пол. Вроде воздух вокруг. Еще, блин, половину тела не чувствую. Что за хренотень?
Пить охота. Черт! Рука, что ли, отнялась. Не пойму. Нога еще.
Блин. Та-ак. Оп. Похоже, привалился так неудачно. Ну, когда отрубился. Вот и отнялось все. Блин, как иголками колет, ужас. Хоть ори. Ладно. Ясно ведь, что как отколет, так чувствовать начнет. Вот и глаза приоткрылись. Просто заплыли, видать.
Свет тут неяркий, но режет. Лучше бы его вообще не было. Нет, чего это я? Если будет темно, я ж ничего не увижу. Стоп. Не надо без света.
Ф-фу. Сейчас бы водички.
Губы никак не двигаются. Язык ну как бревно, ей богу. Надо сосредоточиться. Надо! И сказать вслух. Давай, идиот. Соберись. Ну же! Не с жажды же помирать. Чего мучиться-то?
- Водички бы, - неожиданно ясно произношу я. - Хол... Холод...
- Пожалуйста, - прерывает меня этот, сверху.
Прямо передо мной появляется стакан с пузырьковой жидкостью. Такой, пузырящей. Блин. Короче, с минералкой, короче.
Молодец этот болван оловянный. Заботится. Понимает, что с похмелья лучше с пузырьками.
Ух-х, хорошо. Холодненькая такая. Славная.
Чувствую, как в голове снова поплыл туман. Ага. Значит, вторая волна пошла. Сейчас опять весело станет. Здоровски. Оп.
- Ах-ха-ха-ха, - принимаюсь я заранее хохотать в предвкушении опьянения.
Но неожиданно, как обухом по башке, накатывает абсолютная ясность. Даже кристальность. Мысли проясняются буквально до морозной свежести.
Я - лично я - такой-то растакой-то - полулежу в кресле. Вокруг раскиданы пустые бутылки. Штуки четыре, не меньше. Рядом, прямо под левым подлокотником наблевано.
Глаза фокусируются четко, без промедлений. Во рту все еще погано, но уже приемлемо.
Ах ты... Ах ты, стервец!! Поганец!!!
- Ты что мне подсунул в воду?! - ору я, и вопль неприятно поражает меня же самого.
- Не яд, - ровным голосом отвечает автомат, но мне чудится ирония, язвительность. Даже презрение. - Немного отрезвителя. Десять капель. Строго по инструкции. Должно сработать почти мгновенно. Так сказано в инструкции.
- Тебя..., - чувствую, что начинаю задыхаться. - Тебя кто просил, стервец??
- Не понял. Стервеца в воде нет. Есть десять капель отрезвителя.
Стискиваю подлокотники кресла. Так, что белеют пальцы.
- Ты что, совсем дурак??
- Не понял.
- Какого еще, к черту, стервеца? Ты издеваешься, что ли??
- Вы спросили, не клал ли я в воду стервеца. У меня нет информации, что такое стервец. Но я его точно не клал в воду.
Чувствую, как глаза лезут на лоб. Меня захлестывает бешенство. Перевожу дыхание и вцепляюсь в подлокотники так, что они хрустят.
Неимоверным усилием воли заставляю себя расслабиться. Откидываюсь на спинку кресла. Стараюсь дышать ровно.
Господи, и что меня так завело? Что послужило причиной? Просто обманутые ожидания? Когда предвкушал, что вот-вот снова впаду в забытье. И совесть мучить не будет - ведь я не прикладываюсь к бутылке, а утоляю жажду. Будто и не знаю, что вода разведет алкоголь, и я снова опьянею. Будто я несмышленый наивный дурак.
Дурак-то дурак. Только поиграть с собой приятно. Ведь понятно, что так напиваются исключительно скоты. Скотом быть ух как противно. Зато раз порядком надравшись, можно потом до трех раз вот так пьянеть без новой порции.
И откуда ж я это знаю? А ведь знаю откуда-то. Ладно.
Пусть так. Пусть. Но кто уполномочил этого тупого болвана решать за меня, человека, пить мне или не пить? Когда пить. И сколько.
- Как ты... Как ты смел без моего ведома что-то подсовывать мне? - нет, это уже вообще за все рамки выходит! Какая-то безмозглая бетономешалка постановляет, что мне нужно, а что нет.
- Не понял. Что именно вас беспокоит?
- Как "что"?! Как ты посмел давать мне то, что я не просил? В другой раз ты вот так же беззастенчиво подсунешь настоящий яд?
- Странный вы какой-то. Нелогичный.
- Ну и пу...
- Вы же не спрашиваете, что именно я кладу в суп или второе. Или вот в кофе, например. Для придания эксклюзивности.
- И что?
- Степень вашего отравления составляла восемьдесят процентов по Модеру. Это крайне высокое значение, граничащее с предельным. Вследствие чего я был вынужден дать вам лекарство. Когда человек без сознания, и ему требуется немедленная помощь, его ведь никто не спрашивает. Просто помогают, и все.
Интересная логика. Лучше его жрачку не есть. Мало ли.
- Но я-то ведь в сознании!
- В тот момент ваше состояние нельзя было назвать сознательным, - в голосе автомата сквозит убежденность.
- Ладно. Хорошо. Допустим. Но почему тогда в прошлый раз ты ничего мне не подсовывал, а просто отправил домой??
Пусть он автомат, пусть его действия объясняются запрограммированной логикой, однако логика эта почему-то различается от случая к случаю. И это не может не настораживать. Значит, в нем какие-то сбои или нечеткие ветви алгоритмов. Или, может, еще какая чертовщина, черт побери!
- В какой прошлый раз? - удивляется эта кухонная дубина.
- Как "в какой"?? В прошлый! Позавчера! Скажешь, нет? Я тогда и встать-то не мог - полз. И ты меня с чистой совестью спокойненько домой отправил. Как так?
В потолке что-то пощелкивает, и я предпочитаю не выяснять, что именно.
- У меня нет информации, - наконец отвечает он. - Оперативная память, выделенная под конкретного клиента, очищается сразу же после окончания его визита.
Ну конечно! Ну как же иначе! У Федорки всегда ведь отговорки. Только мне-то от этого не легче нисколько. Быть в отключке так приятно. Не надо ни о чем думать, ничего сопоставлять. И искать ответы и выходы - тоже.
Потому что когда ты их ищешь, ищешь, а ничего не находишь, то хреново становится втройне. Чтобы что-то делать, должна быть надежда. Если ее нет, дело совсем швах. Лучше уж сразу окочуриться.
Я оглядываюсь по сторонам.
М-да, что-то не видно, где тут можно повеситься. И на чем - не видно тоже.
Когда ты в отрубе, то ничего не соображаешь, тебе все фиолетово. В предельном варианте - ты вообще ничего не помнишь, валяешься мордой в собственной блевотине - и нормально. А вот когда ты трезвый - сразу всё и накатывает заново.
Вот почему я здесь? Кто я? Как меня зовут? Что это за место?
Хочется похлеще? Пожалуйста - как и когда я сумею выбраться отсюда? И сумею ли вообще?
А еще - почему здесь почти все отличается от того, что мне известно? Будто в сказке, только какой-то чокнутой. Так сказать, в сказке для плохих детей и недоразвитых взрослых. Причем на страшную историю сказка не тянет явно. По крайней мере, пока. Может, и никогда не дотянет.
Однако несмотря на разные чудеса все это скорее напоминает тюрьму, чем волшебный чертог. По сути, мне позволено прогуливаться исключительно по коридору. А единственные места, куда я могу попасть - это моя комната и столовая.
Конечно же, мне удалось проникнуть на другой этаж. Но там в моем распоряжении оказался тоже только коридор. И если пораскинуть мозгами, то не исключен вариант, что меня оттуда элементарно выпнули. Ведь с чего бы это я так сильно напугался? Как еще голову не проломил. Или руки-ноги не покалечил.
Да-а, на тюрьму похоже. На тюрьму странную. Ненормальную даже. Но вполне отождествляемую в качестве каземата.
Ведь в узилище-то главное что? А главное там, господа, лишение свободы. Причем желательно без возможности на эту самую свободу взглянуть хоть краешком глаза. Издевательства, плохие условия и дурная пища - побочные явления, как ни крути.
И у меня здесь, что основное-то? А тоже - лишение свободы без вероятности выбраться. И тоже - ни единого окна.
Эх, сейчас бы хлебнуть из бутылки пару раз. Да никак. При одной мысли тошнота подступает. И наверняка от этого дурацкого "лекарства".
Смотрю в потолок. Потолок, как потолок. Без расцветки, без лепнины. Но где-то там, по крайней мере я так считаю, скрывается этот недоделанный кухонный комбайн. Который не может внятно ответить ни на один вопрос, зато отлично знает, когда подсовывать мне какую-то гадость.
Что ж, местечко-то похоже не просто на тюрьму. А на одиночную камеру оно похоже, если уж честно. Пусть и огромную, но одиночную.
Ведь ни одного живого существа не встретилось за все это время.
Тюрьма. Застенок. Ладно.
Только... Только вот за что мне все это? И на какой срок, если уж на то пошло.
Странно как-то. Непонятно. Почему, например, язык тутошний мне неизвестен? Или отчего законы и правила не такие, как в моем мире?
Не могут же предметы и вещи появляться вот так из ниоткуда. Ну вот просто не могут, и все. Тем более, если ты просто думаешь о них.
Это что получается? Получается, что некто читает мысли и производит то, что тебе надо, из воздуха??
Бред какой-то. Мысли читать нельзя. Нельзя, и точка! А уж овеществлять что-то из пустоты - тем более!
Если бы у нас это было возможно, вся наша экономика и межличностные отношения рухнули бы чуть не мгновенно.
Каждый бы наверняка знал, что на самом деле думает о нем другой. Или что он на самом деле подразумевает и к чему стремится. И каждый - каждый - мог бы просто так создавать себе еду, питье и кров. Не заботясь о деньгах, работе и успехе.
- Ха-ха-ха-ха-ха-ха, ой не могу! Ах-ха-ха-ха-ха-ха.
- Что-то желаете? - немедленно отзываются сверху. - Может, что-то особенное?
- Ага, ха-ха-ха-ха, точно. Ха-ха-ха-ха. Скажи мне, пожалуйста, ха-ха-ха-ха-ха. Что это за место?
- Это столовая. Место, где люди едят, пьют. Как правило, группами.
- Люди? - переспрашиваю я его. - Ты сказал "люди"?
- Да, конечно. Люди.
- А кто, скажи мне, пожалуйста, такие - люди?
- Это клиенты, которые приходят поесть, выпить чаю, ко...
Его несет, как обычно. Но меня-то это не устраивает нисколько.
- Хорошо, хорошо. Понятно. Но как они выглядят, что собой представляют?
На несколько секунд повисает молчание, которое я истолковываю - без сомнения ошибочно - как то, что болван задумывается. На самом деле я уверен, что думать он не может. Просто что-то в нем замыкает. Или заклинивает.
- У меня нет информации, как выглядят клиенты, - наконец говорит он. - А также нет информации, изображают ли они кого-то.
Ну, конечно. Кто бы сомневался.
- Однако ты сказал "люди". Правильно?
- Да, люди. Клиен...
- Стоп, стоп, - поднимаю я руки ладонями вверх. Вот умора - как будто он может меня видеть и истолковывать мои жесты. Хотя... Черт его знает, может, и видит. И истолковывает как-то.
![[]](/img/l/lazarewa_e_m/silence05/he.jpg)