Лазарева Евгения Михайловна : другие произведения.

Тишина, глава 10

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Ветер чужих пространств толкнул потайную дверь

 []
  Глава 10
  --------------------------------------
  Хорошо идет синенькая. Славно так. Ядрено. Главное - не нажраться в пух. Главное - удержать кондицию и направление.
  
  Валяться мордой в собственной блевотине не входит сегодня в мои намерения. А входит - так, слегка подбодриться. Хотя подбодрение уже заканчивает оприходовать первую бутылочку. Аквамаринового такого цвета. С искрой.
  
  И, честно говоря, голова моя уже начинает поматываться словно сама собой. А это нехороший признак. Вернее, не то что нехороший, при обычных-то обстоятельствах - вполне себе даже и хороший. Но при теперешнем моем решении - конечно нехороший. Тьфу.
  
  Ведь я что решил-то? Чего собрался?
  
  А собрался я подбодриться да и рвануть на тот самый хрен знает какой этаж, изображаемый закорючкой. В ту самую, нахрен, комнату. Ну, которая с окном. И пра-а-аверить. Самому, так сказать, убедиться. Что почем.
  
  Одно дело - болван этот впендюхивает. Другое - что я сам. Ах-ха-ха, ну не впендюхиваю, конечно сам-то себе, ах-ха-ха-ха-ха, а проверяю.
  
  Только... Только, похоже, что переборщил я - ах-ха-ха-ха - смешно как - после борща еще и переборщил.
  
  Грожу сам себе пальцем. Вернее, считаю, что грожу. Блин, руки уже как-то не слушаются. Вернее, палец ну никак не желает отделяться нормально от других. И выходит - ах-ха-ха-ха, что я не грожу себе, а показываю кулак. Сам же себе.
  
  Хотя нет. Показывать кулак - это ведь тоже грозить? Грози-ить. Да еще и как грозить. Ух! Ах-ха-ха-ха-ха. Умора. Кулак, правда, какой-то смешной. Не грозит, а болтается. Вот дурак!
  
  Да и блин, вообще как-то глаза не фокусируются. Не фо-ку-си-ру-ют-ся! Во! Я сила, блин. Орел, ха-ха-аха.
  
  Только... Только идти пора. Чего рассиживать. Уже подборди... Подброди... А, тьфу! Ща как встану.
  
  Главное - оно встать. Встать, говорю, главное. Поял? Поял, говорю? Нахрен. Блин. Гоорю.
  
  Тьфу, черт. Как развезло. Крепкая какая штука, эта синенькая. Ядреная, блин какая. Малехо отдохнуть придется. Маленько. Чего ж? Чего ж бы и не отдохнуть. Передохнуть чутка. Маленечко. Совсем крохоту...
  
  Город. Город, город, город. Какой странный, странный город. Город, город. Город. Дома. Что за дома такие странные? Непонятные. Изогнутые. Витые. Наслоение немыслимых углов, невиданных сочленений. Крыши. Фонари. Снег.
  
  Снег. Снег. Снег. Как много-много снега. Летит, падает. Кружится. Носится вихрями. Белыми снежинами. Пушинами. Пригоршнями в лицо. А-ах.
  
  Снег, снег, снег, снег. Белое. Всё белое. Всё такое белое. Белое-белое. Белее не бывает. Всё.
  
  И нет. Нет никого, никого. Никого нет. Нигде. Я один. Один совсем. Никого. Нет никого, только я один. Один, один. Я.
  
  Такие здания. Белые-белые. Странные. Сочлененные немыслимыми углами. Словно фигуры. Фигуры разные. Всякие.
  
  Непонятно, как они вообще стоят. Под такими-то углами. Под такими. И деревья. Деревья, деревья. Со стволами. Стволами белыми. Стволами черепичными. Стволами.
  
  А на ветках. На самых-самых ветках. На ветвях. Огромные игольчатые шары. Висят. Покачиваются. Пухнут от снежин. От налетающих, зацепляющихся за иголки снежин.
  
  Они. Они, они, они. Они одни имеют цвет. Цвет. Цвет-цвет в этом белом-белом-белом. Цвет. Голубой с синим. Голубой. С синим. Цвет.
  
  Иглы-иглы-иглы. Серые иглы. Торчат, как ежи. Торчат. Иглы врастопар. Торчат. Как ежи. Но не ежи нет. Нет-нет. Нет. На деревьях.
  
  Висят. Большие. Все врастопар.
  
  А снег идет. Идет и идет. И я иду. Иду и иду. Нагибаюсь. Набираю в пригоршни. Мну. Мну. Мну, мну. Прикладываю к лицу.
  
  Холодный. Холодный. Холодно. Холодно от него. И я один. Совсем один. Никого. Никого-никого. Только я.
  
  Странный город. Странный, странный. Безлюдный. Только я. Только я и деревья с ежами. Только я, деревья и дома. Пустые. Обихоженные. Непонятно, как стоящие, но обихоженные. И нежилые. Никого.
  
  Тишина. Тишина, тишина.
  
  Бесшумно падает снег. Кружит вихрями - беззвучно. Иду я. Я иду - ни шороха, ни скрипа. Иду. По странному этому городу, каких не бывает. По странному этому. Каких нет. Иду.
  
  Снег...
  
  Господи, как ломит шею. Голова раскалывается неимоверно. И что-то мокрое под щекой.
  
  С трудом разлепляю глаза. Стараюсь выпрямиться, развернуться. От неудобной позы занемела вся правая сторона. Кошмар. Не могу пошевелить ни рукой, ни ногой. Надо же, как вырубился. И снилось что-то дурацкое. Не столько страшное, сколько не поддающееся никакому определению.
  
  Слава богу, хоть не облевался. И то шаг вперед. Правда, изо рта натекла лужица слюны - там, куда прикорнул щекой. Вымочила обивку кресла. Оставила вязкий след на подбородке.
  
  Фу, как противно. Омерзительно. Тело наше - наш крест, отвратительная мешанина слизи, крови и дерьма.
  
  Сейчас бы умыться. А это означает возвращаться в конуру. Опять отсрочивать блистательный исследовательский бросок в комнату с экраном. Ведь мне нужно еще раз увидеть своими глазами, убедиться, что комбайн не врет. Не искажает действительность. И если уж начистоту - неохота мне в конуру. Без крайней-то необходимости.
  
  Там уж совсем как-то... Слишком очевидно, что заперт, лишен свободы. Как в камере-одиночке. Каменном крохотном мешке. Того и гляди - спятишь. Туда если возвращаться, так только для сна. По крайней мере, можешь быть уверен, что кроме тебя туда никто не войдет. Или... Или не можешь?
  
  Или не можешь. Кто поручится, что меня специально не убеждают, что туда есть доступ только для меня? Чтобы... Чтобы что?
  
  Не знаю "чтобы что". Даже ума приложить не могу. "Межгалактический крейсер" - это ж непостижимо. Ни в какие рамки! Огромный корабль. Гигантский. И абсолютно пустой. Ни единого следа кого-либо еще.
  
  Но, может, все они действительно спят? В этих своих бесконечных комнатах? И лишь я по какой-то необъяснимой случайности или сбою - проснулся.
  
  Конурка явно моя. Для меня создана. За мной закреплена. Об этом недвусмысленно говорит отпечаток именно моей ладони у двери. Но почему я ничего, ничего не помню?
  
  Если я член команды, то у меня должны быть какие-то обязанности, навыки. Язык, в конце концов, такой же, как и у остальных.
  
  Так ведь мало того, что я не понимаю, о чем говорит автомат в лифте, что написано то там, то сям. Вдобавок ко всему этому, у меня знания о совершенно другом мире. Совершенно. Господи, да какие, к черту, межгалактические корабли - мы до Луны-то еле-еле еще добрались.
  
  А остальные технологии нам и тем более даже не снились. Это ж надо же - все, что угодно, возникающее из ниоткуда. Из воздуха буквально. Да что там из воздуха - из пустоты. Ведь я уверен, что даже находясь в открытом космосе я сумею получить все, что нужно мне в тот момент.
  
  Неужели все мои знания - нереальные? Или пусть реальные - но о другом мире, не моем?
  
  Тогда легко было бы объяснить различия физического плана между мною и людьми Земли.
  
  Да, легко. Но насколько велика вероятность, что где-либо во Вселенной встретится вид, настолько подобный хомо сапиенс? Мне кажется, такая вероятность близка к нулю. Если только...
  
  Если только оба наших вида не являются так называемыми контрольными партиями глобального биологического эксперимента. Когда берутся идентичные протоклетки и помещаются в разные условия, разные места, с чуть иным набором генов и так далее.
  
  "Глобального" - это я сказанул, конечно. Это для меня он выглядит глобальным. А для кого-то, может быть, все это не более чем опыты с несколькими парами крыс.
  
  И тогда, возможно, во Вселенной существуют и другие виды аналогичных человекоподобных существ. Похожих и на сапиенсов, и на нас, но именно что - похожих, однако различающихся определенными параметрами.
  
  Отлично. Все это отлично - но куда делась моя память? И почему, почему до этого момента я был твердо уверен, что я человек. Именно человек. И знания все мои только земные. И век у нас - самое начало двадцать первого.
  
  Или я человек и есть? Трофей, взятый образец фауны? Может, все комнаты на этом этаже - именно камеры для образцов? Такое вполне вероятно. И это объясняет ограниченность моих сведений. А также и незнание местного языка. Да даже и отсутствие памяти объясняет - ее просто напросто стерли, например, для безопасности. Но! Но не объясняет отличий в организме.
  
  Самое странное, что тут повсюду пусто. Никого. Такой громадный корабль - и нуль команды. Так ведь не бывает. Разве нет? Не может же всем заправлять исключительно автоматика?
  
  Ну, заправлять-то она, конечно, может. Но для чего тогда столько помещений? Они ведь не нужны технике. Или я что-то упускаю? Что не так трактую? Понимаю?
  
  Надо же, какая забористая штука мне давеча попалась. Чтобы столь быстро отрубиться, прежде мне надо было высосать не менее двух с половиной бутылок. Иногда и три.
  
  На будущее надо учесть. Ха-ха, хочешь сразу в отключку - бери синенькую.
  
  Опаньки, а неужели у вида, создающего такие корабли, могут быть пьяницы? Давай-ка рассудим здраво, а?
  
  Так-так. Если честно, то нет. Думаю, у них вообще никаких вредных привычек быть не может. Они должны быть совершенны - с моей точки зрения.
  
  Так кто же тогда я? Человек? Клон-алколик? Ха-ха-ха-ха. Умора.
  
  А что? Вполне себе идея. Клон, созданный для короткого исследования - например, зондирования - земной цивилизации. Для скорейшей адаптации - пьющий. Ха-ха-ха-ха.
  
  А если по правде, то по-прежнему ничего не понимаю. И вообще - стало только хуже на самом-то деле. Раньше я хотя бы надеялся выбраться наружу и так или иначе достигнуть населенных мест. А что теперь?
  
  Теперь выбираться мне некуда. Вокруг космос. Не понять, куда летим. Не понять - откуда. Не сигать же мне в вакуум на удачу.
  
  Или этот дурак сверху лукавит? Лжет?
  
  Поднимаю глаза к потолку. Там на удивление тихо. Мне почему-то не предлагают ни обедов, ни фирменных блюд. Не ведут идиотских бесед. И это подозрительно.
  
  - Эй, приятель, - обращаюсь я к потолку. - У тебя не найдется пары салфеток?
  - Именно пары? - немедленно отзываются оттуда.
  - Ага, - подтверждаю я. - Вдруг одной не хватит.
  - Пары - нет. Могу предложить одну. Или две.
  
  Чувствую, как лицо мое принимает недоуменно-дебильное выражение.
  
  - Так пара - это ведь и есть две, - объясняю я дураку-автомату.
  - Нет, - парирует он.
  - Как "нет"?
  - Обыкновенно.
  - Как так "обыкновенно"? - во мне снова растет раздражение.
  - Парой могут называться, - с ноткой занудства говорит он. - Только парные объекты. Например - носки, варежки. Индивидуумы, готовящиеся к совокуплению.
  
  Челюсть моя сначала отвисает, затем выдвигается вперед. Еще несколько разговоров с этим кухонным придурком, и мне однозначно придется носить платок. В смысле - чтобы подвязывать им оную челюсть.
  
  - Ты чего опять Ваньку валяешь?
  - Предметы, - продолжает он, не обращая на меня внимания. - Не являющиеся парными, называть парой нельзя. В данном случае - салфетка не является парной с другим экземпляром салфетки. Поэтому она может быть одна. Или две, три...
  - Хватит! - прерываю я его.
  
  Еще не хватало, чтобы какая-то пластиковая дубина поучала меня, как правильно оперировать словами. Где я - венец творения, а где он - безмозглая железяка.
  
  - Венец творения, говоришь?
  
  Выставляюсь в потолок и принимаюсь жевать губами. Этот болван что, реально может считывать не только образы, но и слова? Если так, то это плохо. Мне только кухонного комбайна в роли телепата тут и не хватало. Для полноты картины.
  
  - Что ты сейчас сказал? - ядовито интересуюсь я. - Ну-ка повтори.
  - Я говорил о парных и непарных объектах. Точная цитата - "В данном случае - салфетка не является парной с другим экземпляром салфетки. Поэтому она может быть одна".
  - Стой, стой.
  - Двигаться я не могу, это вам должно быть отлично известно.
  
  Опять он за старое! Чертов осел.
  
  - Нет, что ты сказал ровно после этого?
  - Я говорил о парных и непар...
  - Ты издеваешься?
  - Нет.
  - Хорошо, уточняю вопрос. Что ты говорил между двумя этими фразами.
  
  Собеседник впадает в ступор, а я буравлю взором потолок.
  
  - Ничего не говорил. Молчал, так как вы дали команду заткнуться.
  - Так..., - начинаю я.
  - Так что там насчет венца-то творения? - одновременно со мной произносит насмешливый голос.
  - Что ты сейчас сказал?? - я даже привстаю с кресла.
  - Ничего не говорил. Молчал, так как вы да...
  - Отстань от невинного создания.
  - Кто говорит?? - я быстро поворачиваюсь, оглядывая помещение.
  
  Столики. Диваны. Кресла. Стулья. Выход в коридор - пустой.
  
  - Вы говорите, - удивленно отвечает автомат. - И я, - пауза. - Мы общаемся.
  
  В столовой никого, кроме меня, нет.
  
  - Про невинное создание ты сказал? - я быстро кидаю взгляд вверх и снова оглядываю зал.
  - Про что??
  - Ты чего пристал-то к нему? Давай-ка про венца лучше поговорим, - смешок.
  
  Облизываю губы, сжимаю пальцы в кулаки. Я не могу понять, откуда именно доносится этот голос.
  
  - Тебе не все ли равно, откуда?
  - Кто это? Где ты?
  - Кухонный комбайн двадцать вось...
  - Заткнись!
  - Оставь в покое невинное создание.
  - Что тебе надо?
  - Обслуживаю посетите...
  
  Захрипев, бросаюсь в коридор. Гляжу вправо, влево. Никого. Бесконечный тоннель с провалами дверей. Та-ак. Так-так.
  
  Засовываю руки в карманы и нарочито небрежно прислоняюсь к стене. Отставляю одну ногу в сторону. Что, по моему мнению, должно изображать максимальную степень пофигизма к происходящему.
  
  Стою несколько минут. От не очень удобной позы затекает верхняя часть спины.
  
  - Молоде-ец, - наконец выныривает голос. - Орел!
  
  Я дергаюсь и принимаюсь вертеть головой в попытках определить источник звука. Но такое впечатление, что его нет. Будто голос раздается отовсюду одновременно. Или же... Или же он просто звучит внутри меня?
  
  Господи, только галлюцинаций еще и не хватало для полного счастья. Только их. Точно. Так-то сплошное благоденствие, улет. Но вот этой мелкой дета...
  
  - И давно ты так считаешь?
  - Как? - машинально спрашиваю я и тут же подпрыгиваю - блин, ведь даже дураку ясно, что разговаривать самому с собой - последнее дело. Так сказать, сразу себя причисляешь к числу психов.
  - Ага? - не унимается голос. - И так ты тоже считаешь?
  - Как? Как? Как? - верчусь я в попытках узреть собеседника.
  - Не трудись, это бессмысленно. Лучше давай поговорим о тебе, - смешок. - Тема венца особенно мне интересна.
  
  В конце его тирады до меня допирает приложить ладонь ко рту. И вот же черт - говорю явно не я.
  
  - Ну-ну. Не нервничай напрасно.
  
  Значит, я псих? Остался один и спятил? Вот дела, черт побери. Неужели никто не выжил?
  
  - И давно ты считаешь, что ты венец?
  
  Вот ведь привязался! И не отвязать его никак.
  
  - Думаешь, нужно? - издевается голос.
  - А ты что, полагаешь, что болтать с собственными глюками - в порядке вещей? - злобно вопрошаю я и бегом устремляюсь в ту сторону, где должен быть лифт.
  
  Мне трудно объяснить самому себе, зачем я это делаю. Однако сейчас мне до смерти хочется очутиться в той комнате, где вместо одной стены - провал в космос.
  
  - Подожди, подожди же, торопыга. Ход твоих мыслей, признаться, довольно извилист. И кто же, по-твоему, из нас глюк?
  
  Блин, как банный лист, честное слово. Хоть башкой об стену бейся, чтобы он заткнулся.
  
  - Ну, зачем же такие крайности, дружок?
  
  Прикладываю ладонь к стене, и тут же меня подхватывает доставка.
  
  - Эй, эй! Постой!
  
  Ослабляю нажим, скорость нарастает так, что в ушах свистит ветер.
  
  - Слушай, - продолжает канючить голос. - Но ты же сам жаловался, что тебе скучно, нечем заняться.
  
  Скотина какая, честное слово! Подает все так, словно съехать с катушек - большая радость.
  
  - Да с чего ты взял-то, что свихнулся? Неужели нельзя просто пообщаться. Как старым добрым знакомым.
  - Чтоб ты провалился! - в сердцах выкрикиваю я и сплевываю.
  - Фу, как грубо. Фу.
  
  Доставка замирает, и я наконец вижу пелену входа в лифт. Стискиваю зубы, вжимаю голову в плечи и вваливаюсь внутрь.
  
  - Да, здесь-то поспокойнее будет. Как-то даже настраивает на медитацию.
  - На что настраивает? - не удерживаюсь я от вопроса.
  
  Пытаюсь разобраться в значках, которые - такое впечатление - изменились с прошлого раза. Руки предательски дрожат. И я злюсь уже на самого себя. За то, что такой слабак и мямля. За то, что так и не сумел оттереть нормально подбородок. За пьяницу. За всё.
  
  - На медитацию, - медленно повторяет собеседник. - Надо же, до чего ты себя ненавидишь. Но почему?
  - Потому! - касаюсь пальцем нужного значка.
  - Странная вещь, однако, - продолжает разглагольствовать этот ублюдок. - С одной стороны человек считает себя венцом творения, а с другой - поразительно - измолотил бы себя же до полусмерти.
  - Уж лучше до полной, - мрачно замечаю я.
  - До какой полной? Чего - полной?
  - К чему разбрасываться и мелочиться? - вход снова колышется, показывая, что мы прибыли, куда надо. - Уж тогда уж сразу - до смерти, - я продавливаю пленку и оказываюсь в широком коридоре. - Половинчатые решения - не для нас, - завершаю я фразу и устремляюсь влево.
  - Пусть так, хорошо. Но с чего ты взял, что ты венец творения-то? - смех, причем я бы не сказал, что дружелюбный.
  - Слушай, ты чего пристал-то ко мне? - взрываюсь я. - Шел по своим делам, вот и иди себе. Надо же, ему говорят - отстань, а он нет. Никак. Вали к черту!
  - И почему ж ты такой грубый, а?
  
  Не успеваю ответить, как меня щелкают по затылку. И щелчок-то вроде легкий. Однако я немедленно клюю носом и чуть не кубарем лечу вперед.
  
  Волна гнева накрывает меня с головой.
  
  - Слушай ты, - разворачиваюсь я, стискивая кулаки. - Брось эти штучки и вали отсюда! А если не понимаешь, то покажись, и сразимся по-честному.
  
  Вновь раздается смешок, и меня начинают молотить по лицу мягкими - словно кошачьими - лапками.
  
  Ошалев донельзя, отступаю и прижимаюсь лопатками к стене. Даже не сразу начинаю отмахиваться.
  
  Хотя чего отмахиваться-то? Вернее, от чего? Передо мной все тот же пустой воздух, в котором ничто не препятствует выпадам моих рук.
  
  - Ты сдурел, что ли?! - наконец выкрикиваю я. - Отстань! Отста...
  
  В рот немедленно запихивают вязкую массу так, что мне больше не удается вымолвить ни слова. Тогда я пригибаюсь, прижимаю ладонь к стене и тут же срываюсь с места. Вслед несется веселый смех.
  
  Потеряв счет дверям, не представляя, сколько прошло времени, я в конце концов чувствую, что отпустило. Челюсть снова двигается, рот открывается и закрывается - в него, конечно же, ничего не напихано. А вокруг - тишина.
  
  Даже представить не мог, что тишина - настолько здорово.
  
  Отрываю ладонь. Сажусь прямо на пол, вытягиваю ноги. Черт.
  
  Что за новые выкрутасы начались? Ведь не было же раньше такого! Голоса один раз слышал, было дело. Но чтобы не отставали, преследовали. Да еще и мутузили??
  
  Пусть не больно. Однако унизительно. И вообще - что это такое? Развлекаться, досаждая другому, когда точно уверен, что он тебя ни увидеть, ни дать сдачи не может. Это как же? Это же ж ни в какие ворота!
  
  - Стаканчик коньяка, - говорю я, забывшись.
  
  И жду, как дурак, наверное минуту, не меньше.
  
  Тьфу, черт бы их побрал! С этим их дурацким запретом на спиртное. Но чем же тогда взбодриться? Придти в себя.
  
  Кофе? Нет, не то. Может, чай? Такой, крепкий. Горячий. Точно.
  
  - Чаю!
  
  Ну конечно, ну куда там. Чай-то мы сразу. Чай-то мы не медля. Конечно.
  
  Однако, хорошо. Главное - тихо. То ли и правда отцепился, то ли надоело ему.
  
  Вот надо же, и почему так происходит? Лечу, такой, на каком-то крейсере. Лечу - бог знает куда. Откуда - тоже большой вопрос. Ничего не помню. Ничего не знаю - в смысле из местного. Вокруг ни единой живой души. Для бесед - только кухонный комбайн, явно не предназначенный для общения вне заказов еды. Да еще вот глюки.
  
  Хотя, может, и не глюки вовсе. Если у них тут все появляется, как по волшебству, то не исключено, что и глюк мой - совсем и не глюк. А компаньон - ха-ха-ха-ха. Такой же невидимый, как и остальная обслуга.
  
  Прихлебываю чай и осматриваюсь.
  
  Понятия не имею, в какие глубины меня занесло на этот раз. И хотел-то просто в комнате той очутиться. На небо посмотреть. Ощутить, так сказать, свою затерянность. И еще раз попробовать потыкать там туда, сюда. Может, и натыкал бы чего-нибудь.
  
  Нет, ну надо же, такая громадина и вся насквозь пустая. Разве такое бывает? Если... Если только я его не угнал - ха-ха-ха-ха. Ой, не могу, умора. У преступника амнезия. Преступника в ходе его беспримерного дела саданули по башке. Да настолько сильно, что не только мозги отшибло, но и реальность сменило.
  
  Снова осматриваюсь - что налево коридор, что направо. Цветные развеселенькие красочки по стенам. Двери. Пол. Не вибрирует - как, по моим представлениям, должен бы дрожать пол в корабле. И никого. И ни звука.
  
  Вот ведь. Все же здорово, что я уже знаю, что чтобы добраться до нужного места на этаже, нужно просто подумать об этом. Ну, и ладонь к стене прижать. Остальное за тебя сделает доставка. Иначе бы я тут не спокойный такой сидел-рассиживал, а метался бы от страха. Ну, что заблудился. Эх-х.
  
  Попробовать, что ли, для очистки совести пооткрывать сколько-то дверей? Может, и правда какая-нибудь да откроется?
  
  Вот что за жизнь? Ну вот что? Как крыса, брошенная в лабиринт, честное слово. А сверху за ней постоянно наблюдают. Просвечивают. Выверяют. И вовсе не всегда живые существа. А датчики там какие-нибудь. Я не знаю - регистраторы.
  
  Надо же так - совсем никакой памяти. А то, что знаю, абсолютно из другой оперы. Вот поскитаюсь тут годик и совершенно опухну. В смысле - окосею, с катушек съеду.
  
  Главное, что интересно - мне почему-то не страшно. А по идее - должно. Непременно даже должно. Ведь в любой подобной истории, придуманной писателем или киношником, в таком вот пустынном месте обязательно должны быть либо страхолюдные монстры, либо вирусы какие-нибудь, либо ужасные излучения. Ямы там, колодцы. Пытки, муки.
  
  Или вся правда в том, что люди просто дураки? И хватает их исключительно на то, чтобы выдумывать только дрянь и ужасы?
  
  Кто знает, кто знает... Я вот, например, не знаю. Космический крейсер, ха! Вот, интересно, испугаюсь ли я, если свет вдруг погаснет?
  
  Мгновенно темнеет так, будто в угольный мешок проваливаюсь. Я вскрикиваю. Сердце бьется у самого горла.
  
  Вот балбес, черт побери. Сильных ощущений захотелось. Идиот!
  
  Справа, где-то далеко-далеко, раздается скрип.
  
  Подпрыгиваю прямо на заднице. Чашка с глухим стуком валится на пол. На четвереньках вытягиваюсь в сторону звука.
  
  Скрип повторяется. Вроде, ближе. Потом нечто вроде "чавк, чавк".
  
  Господи! Тут же покрываюсь холодным потом.
  
  - Свет! Свет! - ору я, как сам не свой, и смаргиваю.
  
  Секундой позже становится светло.
  
  Все тот же коридор. Мерцающие краски. Чашка, отброшенная к противоположной стене. Остатки чая, постепенно всасываемые полом.
  
  И тишина.
  
  И я. В позе рака. С наверняка вылезшими на лоб глазами. Вспотевший. Вонючий. И чуть не обоссавшийся от страха.
  
  Здорово. Высший класс. В аттракционы ходить не надо. Все, так сказать, на месте. В одном, черт бы его побрал, флаконе. Тьфу!
  
  Поднимаюсь на ноги. Ловлю себя на том, что сконфуженно отряхиваюсь. Сразу бросаю это дело.
  
  Чего отряхиваться-то? От чего? Пыли и грязи здесь нигде и никогда не бывает. А если что и появляется вследствие деятельности такого дурака, как я, то мгновенно чистится.
  
  Думаю, здешние поверхности языком лизать можно - ничего не схватишь. Вон, и чашка уже аннулировалась, будто и не было ее.
  
  Ладно. Что ж. Вроде тихо. Никаких звуков или чего еще. Тогда вполне можно пройтись. Поприкладывать, так сказать, многострадальную ладонь к дверям. Может, какая и откроется.
  
  Крейсер, тоже мне. Лучше бы повсюду, где, конечно, возможно, понавтыкали бы обзорных экранов. Окон. Тогда попавший сюда индивидуум, вроде меня, быстрее бы понял, где он. Ну и красивее бы было. И не так бы ощущалось, что ты в каких-то безвыходных катакомбах.
  
  Кстати. А ведь если это корабль, то ведь должен же у него быть где-то выход. По-любому. Должны же эти... Космонавты, что ли... Короче, должны они выходить где-то из него наружу. Ну и заходить соответственно.
  
  М-да. Представляется, что выход такой должен быть внизу. Открывается такой люк. Выдвигаются сходни. Или что там? Ну и космонавты выходят. Э-э, такие.
  
  Придется, значит, еще раз на нижний этаж смотаться. Может, и не на один. Только... Только ну опухнуть ведь можно, блуждая по этим коридорам. Все равно ничего до конца не обследуешь. Гигантский он какой-то. Безразмерный.
  
  Да и вообще... Зачем мне сейчас выход? Куда выходить-то? В какую "ружу", ха-ха? Это ж смерть мгновенная. Если без скафандра, вот так как есть.
  
  А если и в скафандре, то все равно - куда? Ну окажешься в космосе. И что? Чем от этого легче-то станет? Через те же сутки окочуришься, чуть раньше, чуть позже. На сколько они тут у них рассчитаны? Не на годы же.
  
  В помещении хотя бы ходить, бегать можно. Спать нормально. Мыться. А в скафандре что? Если только, когда прилетим куда-нибудь.
  
  Кстати. А куда, интересно, мы летим?
  
  - Куда летит корабль? - строго спрашиваю я в воздух.
  
  Надо же, уже десятую дверь проверяю, и все без толку. Везде мне отлуп. Словно я и правда пленник какой-то или одиннадцатый помощник уборщика туалетных помещений, ха-ха-ха.
  
  Ведь ясно, что любому члену команды должен быть доступ наравне с остальными. И пусть ну не знаю - в какие-нибудь лаборатории или кабины управления действительно могут попадать только те, кто там должен быть - ну чтобы избежать фатальных ошибок или еще чего, однако большая часть помещений должна быть ведь открыта для всех. Ведь так?
  
  По-моему, да. А иначе как? Ерунда какая-то, честное слово. Или проверяю не на тех уровнях?
  
  - А откуда корабль летит? - интересуюсь я, не дождавшись ответа на первый вопрос.
  
  Все. Надоело. Достали эти дурацкие двери.
  
  Сцепляю руки на груди. Выдвигаю нижнюю челюсть и сурово гляжу вперед, нахмуривая брови.
  
  То ли сразу к лифту податься, то ли все-таки проверить ту комнату со стеной из стекла. Хе-еее. Из стекла, умора. Дурак! Наверняка не из стекла. Впрочем, какая разница?
  
  Завалиться в свою конуру. Помыться хотя бы, одежду сменить. На белочку, опять же, полюбоваться - больше-то не на что. Спать - не хочу. Есть - тоже.
  
  А надо же, как я давеча струхнул-то. Как последний слизняк. Сам напугал, сам и напугался.
  
  Сам же захотел темноты, вот и получил по полной. Радоваться должен, хоть какое-то развлечение. Помимо надирания и отключки. Ну и разговоров с автоматом.
  
  Правда, был еще этот невидимый собеседник, который чуть не доконал меня. А вот тоже ведь - неприятно. Словно ты действительно псих.
  
  Доставал он меня венцом творения. И правильно доставал-то. Другой разговор, что будто с ума сходишь. Ведь что реально происходит, не понимаешь. Может, эффекты какие-нибудь срабатывают. Может, специально все это делается. Для чего-нибудь.
  
  На самом деле четко я знаю только одно - каюта моя действительно готовилась для меня. Может, не изначально - ведь неизвестно, отпечатки эти у дверей, может, перезатираются "на раз". Но когда я очнулся, отпечаток был исключительно мой. Значит, с какого-то момента комната явно моя.
  
  Да, помыться и сменить одежду не помешает. Однако возвращаться жутко не хочется. Снова четыре стены, снова конурка. Никакого ошейника и цепи не нужно - и так чувствуешь себя псом на привязи.
  
  Здесь хотя бы две стороны открытые - пусть тоннель, но взгляд не упирается в замкнутое пространство. Его можно ощутить, но не увидеть. Нора и нора. Иди себе и иди - есть, куда идти, а не мерить шагами крохотное помещение.
  
  Решено, смотаюсь сначала в ту залу с окном. Потом, вероятно, еще какой-нибудь этаж попробую. Собственный запах раздражает, конечно. Но это ничего, перетерплю. Попривыкну. Уж до того не хочется в конуру. До ужаса.
  
  Прикладываю ладонь к стене. Думаю о комнате с окном.
  
  Меня немедленно разворачивает и несет в сторону, противоположную той, куда я шел. Хорошо хоть, что разворачивает. Если бы так везли, точно бы упал. Серьезно удариться не ударишься, конечно, однако все равно неприятно.
  
  Прижимаю руку сильнее, чтобы снизить скорость. На такой хоть что-то можно рассмотреть. Сюда-то мчался, как полоумный - стремился избавиться от назойливого собеседника. Надеюсь, он больше не появится в моей голове. Уж лучше болтать с комбайном. В конечном итоге разговор с ним всегда оказывается информативным в той или иной мере. А болтая с самим собой, мало что узнаешь.
  
  Вернее, не узнаешь ничего. Сам себе ты ответишь только на те вопросы, ответы на которые тебе и так известны.
  
  - Ой ли?
  
  Я испуганно оглядываюсь, боясь натолкнуться на кого-то. Причем натолкнуться теперь уже воочию. Но вокруг все тот же пустой коридор, проплывающие мимо двери. И никого.
  
  Так и подмывает подать голос. Однако лучше этого не делать. Ведь собеседник неминуемо вовлечет меня в перепалку. И вся эта дребедень повторится сначала.
  
  Поэтому стискиваю рот и стараюсь не думать ни о чем вообще. Немедленно возникают мысли о выпивке.
  
  Закрываю глаза, но добиваюсь лишь того, что из разнообразных бутылок в разноразмерные бокалы принимается во множестве разливаться разноцветная жидкость. В нос явственно проникает запах хорошего коньяка.
  
  Чтоб вас всех!
  
  Сглатываю обильную слюну. Коридор по-прежнему пуст. Еду уже минут двадцать, не меньше.
  
  Далеко же я забрался, когда драпал. Драпал, драпал, только все без толку. Если тому нужно, так он ни за что не отстанет. С другой стороны, ведь раньше-то ведь его не было? Не было. С чего бы это он вдруг появился?
  
  Вроде, все как всегда. Как обычно. А раз "как всегда", то почему бы собеседнику и не пропасть так же внезапно, как и возникнуть?
  
  Замечательная мысль. Главное, чтобы она была истинной. Вообще, сколько можно вот так тащиться?
  
  Ослабляю нажим, и скорость увеличивается в несчетное количество раз. Прямо ветер в ушах свистит. И, слава богу, через несколько минут доставка останавливается у нужной двери.
  
  Прикладываю ладонь к отпечатку, дверь тут же растворяется, открывая широкий проем.
  
  Нет, ну да - вид, конечно, впечатляет. Даже отсюда, от порога. Черное покрывало с россыпью звезд - где гуще, где мельче. Да и само-то покрывало не совсем черное, если уж на то пошло. С разными оттенками. Вкраплениями разных цветов - от фиолетового до желтого.
  
  Жаль, в прошлый раз не заметил звездный рисунок - сейчас было бы с чем сравнить. Тогда я вел себя как совершенный болван. Но мне ведь и в голову не приходило, что это окно в космос. Максимум, о чем подумалось - что здание очень высоко в горах.
  
  Ну да, отметил - звезды как-то странно расположены, непривычно. Однако даже мыслишки не мелькнуло, что мы в глубоком космосе. Если честно, то и как могло мелькнуть-то? При отсутствии памяти нельзя быть уверенным в собственных знаниях и суждениях.
  
  Но впечатляет, да. Особенно, если задуматься, что никого рядом. Один одинешенек на всем огроменном корабле. Летящем неизвестно куда неизвестно откуда. И никем, кстати, не управляемом. То ли летит по инерции, то ли на автопилоте.
  
  Интересно, что же я буду делать, когда все ресурсы закончатся? Ведь чтобы производить воздух, тепло, еду, питье, да то же освещение - нужна энергия. Масса, прорва энергии. Ежеминутно, ежесекундно. Откуда она берется? Где ее источник? И как скоро он исчерпается?
  
  Если бы было известно о конечной цели путешествия, было бы спокойнее. Знал бы, что летим туда-то и туда-то. Прилетим тогда-то. Ну, и мол - ресурсов хватит с лихвой. А так - кто поручится, что эта цель есть в принципе?
  
  Никто, черт побери. Еще хуже, если идем навстречу смерти. Либо изначально заданной, либо встречаемой из-за отсутствия пилота. Или как он там называется на этих звездных кораблях? Пилот, наверное. Как еще-то?
  
  Может, я сослан? За какой-то ужасный проступок. Может, это наказание такое? Иначе ну вот как все это объяснить?
  
  Голова скоро лопнет от всех этих предположений и догадок. Которым нет ни подтверждения, ни опровержения. Одна голая игра мысли. Тьфу.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"