Ты ей пишешь стихи,
Отрывая как мясо, кусками - 
Дескать, на, не жалею!
Но чувство, что просишь
И побираешься,
Или разносишь газеты,
Или буклеты реклам,
Что прочтут лишь тогда,
Когда уже вовсе нечего 
Делать. 
Довольно.
Я слишком много растратил и сжег
В этой жизни своего сердца,
Чтобы размазать остаток
Под равнодушным взглядом
По вечно голодным
Листам.