...И сидя в ногах у чужих богов,
Понимаешь, что нет ни путей, ни дорог,
А есть только место, которое выбрал сам.
Вырезая чашу для милостыни 
Из черепа убитого кем-то брахмана,
Ты понимаешь, что истина здесь,
Прямо здесь, где ты, наконец-то, встал
И отказался идти, поняв всю нелепость пути, если
Цель у тебя в заплечной котомке с начала дороги.
Меланхолично готовя мазь из пепла
Сожженных трупов, ты просто делаешь то,
Что считаешь правильным делать, 
Понемногу готовясь понять, что есть истинная свобода - 
Страх, что неведом, или же страх побежденный?
И оба ответа одинаково сладки на вкус.
...И сидя в ногах у чужих богов,
Ты тихонечко бьешь в барабанчик - 
Потомок того барабанчика, с чьей первой вибрации
Зародилась вселенная.
Не предатель, не лжец, не изгой, не беглец, да просто -
Никто. Разве этого может быть мало?

И понимаешь, что нет ни путей, ни дорог,
А есть только место, которое выбрал сам.