Хочется круглых окон во втором этаже
Английского особняка. 
Воспоминаний об африканском прошлом,
Об убийствах, работорговле и грабеже,
Это все было, было, но теперь с приставкой "уже"...
И чашку чая, непременно с пенковой 
Трубкой - 
Той, дымок от которой перебивал запах
Трупов.
Воспоминаний о красной земле и 
Латунном небе,  
И о рдяной стали, оставляющей наше клеймо
На переловленных неграх.
И о слоновой кости.
И об алмазных, с боя добытых копях,
О том, кому там не повезло и чьи головы сгнили на копьях.
И о бобровых шкурках, купленных
У индейцев на заросших огромными елями 
Берегах.
Благородная, темная мебель на тяжелых афганских
Коврах...
И о торговле с китайцами чаем.
А что теперь? Стареем, скучаем...
Смотреть и видеть, как все уходит... Мельчает...
И головы диких зверей на стене 
В оружейной комнате,
И женский браслет, да, кровавого золота...
...Тишина. Лишь изредка бьют часы,
Ночь плачет под утро, оставляя в саду на листьях капли росы.
Хочется воспоминаний о том, что их действительно стоит,
Воспоминаний, как той самой живой воды, что бегущую жизнь напоит...
Хочется вспоминать красную землю и океан, что старается ее поглотить,
И о материке, что шумен, точно базар и молчалив, терпелив, как стоик.

...Ночь. Режущий свет экрана. Тощий компьютерный столик.