Я не люблю.
Пуста моя душа.
Пуста, глумлива, холодна,
Как волжский ветер
Над ковыльными степями
В стеклянном сентябре.
Я не люблю.
Мне Сент-Экзюпери сознался как-то,
Мол, не умею жить я без любви,
Я согласился, что там, я сказал тогда,
Что не умею жить я вне любви - и вот,
Я не люблю.
Дерзну ли я назвать
Такое
Жизнью? Ну, если обернуться на других,
То я не одинок,
Но я не все. И никогда не стану всеми.
И прорастет еще в граните
Семя, последнее, увы, на этот 
Раз, должно быть, так. Ну, а сейчас - 
Я не люблю.