К Е.К-Т.

Я вовсе не жалуюсь, и не делюсь с тобой тем, что меня беспокоит -
Начинаю рассказ и вижу, что и сам живу тем, чем точно не стоит, 
Мир предлагает странные, яркие ценности, они красивы, но лживы.
Рядом те, что не до конца сдохли, или с рождения не были живы,
А также те, кто сам яркую гниль сезонно, но искренне ненавидит,
Правда, давясь, горстями жрет эту дрянь, если точно никто не видит.
Они могут жить, тешась тем, что живым из жизни никто не выйдет,
Они до зачатия готовятся проиграть, но чей-то выигрыш их обидит.
Я не понимаю, что они строят, назовем "дом" это жуткое здание,
Как жить в том, что у них же самих вызывает ужас при осознании?
Кстати, однажды этот уродливый дом раздавит тех, кто не убежит,
Но выжившие станут в руинах вновь и вновь искать его чертежи.
И тысячи лет будут снова его возводить, добро бы, себе в угоду,
И в тысячный раз на них рухнет этот абсурд карточною колодой.
Не брезгуют красть у себя, а, не успев, с раствором мешают перлы - 
Думать для них так же глупо, как выяснять, кто у бляди был первым.
С возрастом, как в награду, у них положено становиться терпимее - 
Им это спасает ненужный мозг, а я делаюсь все злее и нелюдимее.
Им не впрок скопленный опыт, достаточный, чтобы в нем захлебнуться...

...Я устал. Я не желаю их понимать. Я хочу обнять тебя и заткнуться.