Это ложь - от стихов не становиться легче,
Выплеснувшихся, вырванных ли из глотки,
Будь то двустишье или долгие речи - 
Все равно это будет чужая лодка,

Или костыль. А может, даже лекарство.
Это стежки, но лишь шкуры чужие шить.
А стихи - это некое государство,
Там, где нельзя отдать, но придется хранить.

Лишь всхлип ножа, что заживо тебя режет,
Лишь отсвет огня, в котором тебе гореть,
Лишь звон цепи, которая тебя держит,
Лишь фантом того, что обрекает на смерть.

Вот что такое столбики или строчки -
Это мираж, дым прогоревшей надежды.
Попытка скинуть рвущее на кусочки.
Не поможет впредь, как не спешило прежде.