"За мной, мой читатель, и только за мной, 
и я покажу тебе такую любовь!"
Вот это да! И вы несетесь вослед гурьбой, 
Вы верите снова и снова... Вновь.

Ах! Привычная вера... Бывает.
Что ж.
Какая весенняя, полетная, дерзкая
Ложь - 
Автор просто заставил вас верить
Десятки лет, 
Что Маргарита любила Мастера.
Нет. 
У нее была страсть ко всем людям,
Что умеют делать что-нибудь первоклассное,
Интересное, необычное, вычурное, прекрасное,
Мастер... Закончил роман. Трагедия, блядь.
И она - отчего-то - все чаще стала ходить гулять...
Среди друзей ее мужа попадались интересные люди,
Ее жизнь - капризы над наполненным фруктами блюде.
Полюбила. Навеки. Стала женой. Но... оставшись в особняке...
А Мастер? Что - Мастер? Чего уж о нем, дураке.
Любила? Несомненно, х-ха. Верно и страстно.
Тоскуя по Мастеру, сожалела, что прогнала ловеласа,
Да, да... Понимаю... так, случайный мазок художника.
Она не панацея его душе. Она даже не лист подорожника.
Она не пришла. Видя распятого между страниц романа.
Она не пришла. Боясь совершить мелкий обман, предпочтя большому обману.
Она не пришла. Да что там - она не осталась. 
Она не пришла. Она мучилась. Меж особняком и подвалом металась.
Она не пришла. Убежала к мужу, что был не нужен...
Она не пришла. К тому, кто уже был хуже, чем мертв. Недужен.
Она не пришла. Ноблес оближ важнее сломанного об колено Мастера.
Она не пришла. Остальное - чушь. Да, чушь. Пусть первоклассная.

В награду покой и "их" вечный дом?
Да она там повесится через месяц со скуки,
Изломавши в никчемном покое изящные руки...
...Правда, сперва будет он. А она - потом...