Ирке Шаманке

Я хочу к той реке, что бьется между твоих ресниц
Кипящим свинцом, похотью, обетованным краем, 
Наплевать, что твоя ложь и подлость не знают границ,
Я мечусь между слов и картинок, что в ней играют,

В этой реке - голодной, алчной, безумной, манящей - 
Омут для дураков. Много было у тех берегов...
Кто из них может сказать, что видел ее настоящей?
Я? А что - я? У меня  мало было злее врагов. 

Ты можешь врать сердцем, словами, душою и телом - 
И изменой горчат твои губы на запах и вкус.
Предательство - это твой хлеб. Повседневное дело.
Что терять прокаженному? Я мало, чего боюсь. 

Смешно и глупо. Я ждал подарка от этой реки,
Но тварь, что в ней водится, питается только кровью.
Пьянящие нити тумана стеклянисты, тонки...
И ты этот бред называла громко - любовью. 

Чьей? К кому? Я смотрел в эти воды, не видя себя.
Река всегда голодна, она порожденье мира.
Там хватит места для всех, кто верит в чудо, рубя
Эти волны, мечтая выстроить храм из трактира.

Ну-ну. Вот он, я. В балахоне и с колокольчиком. 
Да, болен. Проказой. Надо? Уже смотрел в эту гладь
Сверху вниз. Жадно. В эту родную... Сговорчивую...
Ты лжешь всем. Признайся - ты и глазами могла так врать?