- Да, - коротко подтвердил Овод, - мне всегда везло.
Э.Л. Войнич, "Овод"


Веером пять патронов,
Битыми картами
Рассыпались
На столе,
Шестой где-то бродит...
В барабане,
С царапинкой на 
Оболочке. 

Россыпью, стреляными
Гильзами на столе 
Письма.
Это не просто листки 
Бумаги, это
Люди,
Которым я когда-то был
Нужен, а потом
Перестал.

Нежно стрекочет барабан
Револьвера
По рукаву. И!..
Щелк. 
Мимо, х-ха! Мимо 
Судьбы. 

Тихо в летних садах
Оркестр
Играет "К Элизе".
До озноба знакома 
Мелодия. 
Только уже потерявшая -
Щелк! - смысл свой
Сакральный.

Как, увы, и слишком уж
Многое другое.

Письма, письма, не
Письма - лица. Смешно,
Но я вас 
Помню, хотя вы старались
Стать листками
Бумаги.
Я же, видимо, стал.
Щелк. Щелк. Щелк.
Да что такое...

Но должны же быть рядом 
Живые люди? Должны. 
И, наверное, есть.
Просто, боюсь, что и они
Пожелают стать листками
Писчей бумаги. 

Порой мне кажется, что
Мне с памятью проще, чем с живыми
Людьми.

Хватит. Чушь. 
Письма комом падают в
Ящик стола.
Ну, еще разок, а? На 
Удачу? Крутанем? 
Нет.
На удачу, а?
Нет.
Ну, на удачу, разок 
Еще, и - вон в ту
За окном ворону! 
Просто посмотрим,
Какая была бы твоя
Удача, а?
Да на!

И ворона не успела понять,
Что случились.
Везучая.

И весь пол в стекле.