Сколько лишнего груза подвешено на
Крючках,
Что воткнуты прямо
Под кожу.
Да и плевать, не отцепятся,
Так оборву, но все же...
Что есть моя "Урка де Лима",
Что она есть или, хотя бы,
На что похожа?
Это куда больнее, чем любые крючки,
Что мясо мое терзают - 
Моя "Урка де Лима" есть, но я о ней 
Ничего не знаю.
А белый песок в часах все бежит
И бьются песчинки о крепость стеклянной
Колбы - поневоле покажется,
Что впору хватить себя по лбу
И крикнуть - до чего мы на них похожи!
Осталось узнать, кто об этом не знает.
Я точно знаю. Вы теперь тоже.
Да и черт с вами.
Это больно признать,
Что цели твои с годами
Далеко, далеко не цунами,
А так. Озерная рябь. 
Не правда ли, очень мило -
Задохнуться под сотнями таких же, как сам,
Так и не вызнав, что есть моя, слышите, только моя
"Урка де Лима"?
И за что не берешься - не то, не так, все мимо, да мимо,
И небо чернеет, и луна все выше встает над волнами,
И где-то там, далеко, за горизонт, вместе с ушедшими днями,
Таинственная все больше, все больше неуловима - 
Она, все та же она - 
Моя неизвестная "Урка де Лима".