Дарю Юлии Ланге

Надоел этот глупый бег, этот нелепый круг.
Каждый думает: "Уж я не сорвусь! Я счастливчик!"
Некто в зеленом  лопатою отскребет твой  труп,
Плюнет, глядя, как из кармана сполз тонкий лифчик.
С бантиком

Надоел этот  бег, от себя ли, к тебе ли - пусть. 
Надоели слабые краски, смытые под  дождем,
В моих черных полотнах ты видишь розовый куст?
Уйдем, глядя, как молнии режут тучи гвоздем?
Босиком.

И крест-накрест краской по холстам, что писал годами - 
Краской, чтобы не осталось светлого пятнышка.
Кто видит, лишь усмехнется одними губами,
Кто нет, скажут: "У искусства стояли рядышком".
Не дыша.

Помнишь,  как в "Гамлете"? Ну, эту сцену с облаком?
Спадет общий восторг, лет через триста, не больше, 
И уймутся, назвав "ранне-позднюю" готиком"...
...Роза, на ветре писанная, держится дольше,
Чем в клетке холста...