История врет.
Та, что зовется "древней",
В самом лучшем случаем, может назваться
"Новейшими сказками на ночь". 
С вырванными кусками, вьется она,
Как эфа между ловкими 
Пальцами - прирученная, прикормленная, но эфа
Однажды дождется урочного часа
И укусит того, что так уверенно держит ее
У лица.
История врет. 
Древние города спят на дне океана,
В бездонных земных пустотах,
Под ступенями гор, которые раньше
Были огромной равниной.
История врет.
Искусно устроенные провалы
В памяти человека скрывают
И Лемурию, и Атлантиду, и те времена,
Что видел когда-то Говард.
История врет.
Грубо и скучно, как врет трактирщик
Случайным и небогатым 
Своим постояльцам,
Которых он не увидит больше уже никогда.
Города покоятся в тишине до зова, до срока,
Может, просто отстав от нас на секунду,
А может, напротив, на секунду нас обгоняя - 
Кто не видел черных теней, набегающих 
Ниоткуда и ускользающих в никуда? 
Тени тел их и дел мелькают обрывками стихшего эха, угасшего блика,
Там, где кипели великие битвы
Завоевателей и чародеев
Теперь разлагается эта
Цивилизация,
Сочинив на досуге какую-то скучную сказку.
Настоящую память хранят  ковыли степей, пустынь песок  и волны морей.
История врет. 
Невиданные, циклопические храмы,
Уходящие прямо в небо,
Чудовищные монолиты зданий и 
Сонмы неназываемых ныне существ,
Деливших мир по праву хозяев,
А не случайных гостей, что норовят то украсть серебряный кубок,
То незаметно поставить свечу поближе к гардине, прощаясь. 
В этом мире мне чуждо все.
Я видел эти древние города.