На мир ты смотришь не по-детски,
 Скорее, может быть, юнцом,
 И все проблемы, как орешки,
 Грызёшь заядлым мудрецом.

 Бывает радостно и грустно,
 Тебе всё это по плечу.
 Но перед тем приходит чувство,-
 Оно сильнее всяких чувств.

 Когда же смотришь ты с опаской
 На мир, глазами малыша,
 То это чувство всё прекрасней,
 Им дышит хрупкая душа,

 И безусловно, словно чудо,
 И долго кажется таким...
 Но позабыты эти чувства.
 Ты не живёшь уже по ним.

 Лицо младенца стало рожей,
 Живя среди таких же рож.
 И ощущаешь ты, похоже,
 Что на себя ты не похож,

 Что тебе легче только с пьяна,
 Что твоя ноша нелегка.
 Загнав себя в большую яму,
 Ты стал подобьем дурака.

 И не пытаясь быть умнее,
 И не пытаясь быть взрослей,
 Ты позабыл как стать взрослее,
 Ты позабыл как стать умней.

 И нет в тебе тех ощущений,
 Что волновали с юных лет.
 А если нет и предволнений,
 То, значит, будущего нет!

 И не нашлось для них замены,
 Но что-то жизнь дала взамен?
 Теперь приходят перемены
 Без ощущенья перемен.

 И в этот день предновогодний,
 Не ощущая ничего,
 Ты просишь у своей свободы
 Освободиться от всего.

 С тобой случается нечасто,
 Забыл когда в последний раз,
 Но те предпраздничные чувства,
 Ты ощущаешь в этот час.

 И также пусть неторопливо,
 Как на бумаге зреет стих,
 Предощущенье чего-либо
 Мы ощущаем каждый миг!