С трудом пробираюсь сквозь изобилие специфических терминов виртуального социума, для которого я чужая. Не хожу, не знаю, не понимаю ни интересов тамошних обитателей, ни их мотиваций, ни их отношения к жизни. Линуксойд-красноглазик - незнакомый мне персонаж. Да и где с таким познакомиться мне, живущей на противоположных полюсах - географическом, возрастном, социальном...
Что заставляет преодолевать частокол ограждения из незнакомых слов, шуток, двусмысленностей, которые ревностно охраняют этот мир - мир Имиджборды? Что ведёт меня дальше? Инстинкт, чутьё, ощущение, что всё не просто так...
Сама ситуация виртуальных отношений, вдруг перешедших в реал, как результат игры, внезапно для игроков зашедшей слишком далеко, и уже несущей их в своём безудержном потоке к неизбежному столкновению. И всё не случайно в этом движении, потому что зацепило их, сцепило, связало и притягивает неумолимо друг к другу.
И первое "вдруг".... Реальность, рассказ рыжеволосой Камвхоры с серыми насмешливыми глазами. Пронзившее насквозь понимание того, что девушка эта - воплощение всего презираемого и осмеянного в его сообществе. Что он делает рядом с ней? В чём её притяжение?
Второе "вдруг" оглушает и разрывает на части, как мина-лягушка на безопасном тротуаре посреди оживлённой улицы. Она умирает. Она знает, что умирает. Теперь знает и он.
И третье "вдруг": оказывается, это так страшно - умирать, когда тебе девятнадцать. Когда ты ничего не успела в этом мире сделать, сказать, чтобы остаться жить в воспоминаниях людей. Ведь только так мы продолжаем жить, умирая... И она ищет, перебирает маски, стараясь понравиться и запомниться тем, кто принимает её в виртуальном сообществе. Безнадежно-жалкий и пронзительный в своей беспомощности путь, чтобы зацепиться за край, не кануть в небытие. Ибо это страшнее всего, когда уже примиришься со скорой смертью.
И снова "вдруг"... Ботан, маменькин сынок, сутками не вылезающий из-за компа, живущий там, внутри Имиджборды... Там он крут, смел, остроумен, обольстителен, насмешлив... Вдруг он оказывается рядом с этой умирающей девушкой, и теперь его жизнь подчинена расписанию её мучений. Когда она тонет в болевой пучине, он терпеливо ждёт, когда она вынырнет, и поддерживает на поверхности, помогает перевести дух... И всё меняется, всё оказывается совсем иначе. Рядом с ничем не защищённой душой, заключённой в теле с бабочкой на груди, из которой по капле вытекает жизнь....
И ничего не хочется анализировать, не хочется говорить умные слова, демонстрируя свою осведомлённость в литературе, в специфике жанра или отражении темы. Потому что пережитое по воле автора не даёт говорить о мелком и незначительном. И в этом сила таланта.