Тих летний вечер - ровно ветер
шумя листвой высоких крон
слетел, лохматя междометья
в обычности столетний сон.
    Проверил стекла, вздул сомнений
    тряпичных флагов пузыри
    да, колыхнув легонько тени
    улегся в пальцы, ластясь: - Ври!
    -читая ложь прижатых слов;
    где, шевельнувшись рассмеялся
   и по щеке одобрив, снялся
    и взвился и бывал таков...
Но под  расперстою рукою
где умирал без слов сонет
разбился умысла раскроем
стекла осколком острым свет
     и текста правя нездоровье
     в укус искрящийся змеясь
     проник сквозь кожу в гущу крови
     и звуков складных перевязь.