***
Где спёртый дух, где пьяный бродит,
где на заплёванном полу,
на корточках, в подземном переходе
Гребенщикова распевала вслух
(что-то из давнего его репертуара)
под стенкой сбившись в полукруг,
ребят нестриженых отара -
я как-то задержался, вдруг.

И, как по мне, - был абсолютно глух
певец. Не строила гитара.
Бутылка всё каталась: бух, да бух.
И пара молодых белуг,
под чёлкой и в заклёпках из металла,
выла, как лесные санитары,
косясь: - " что надо старому козлу?"

Прости, Борис Борисыч их игру.
Дай Бог терпенья. На твои концерты
когда-то в молодости, как и все вокруг,
мы прорывались с боем, что б, как в церкви -
стоять у стенки. В холод и в жару.
За котромарку, где-нибудь у сценки,
я отдавал свой неразменный  рубль.

И пусть  судьба счастливый даст билетик,
нашёптывая нА ухо из уст
нам сказкой пушкинской, - как на ночь малым детям -
и прочь гоня неведомую грусть,
о том, что ты проплыв свои две трети
в вечной Лете  - заучишь наизусть: 
мы молоды пока на этом свете
гуляет тень отвергнутых безумств.

		ххххххххххх