Аннотация: "Заметки на полях". Всего лишь ещё одна холодная осенняя ночь за окном и нелепые игры воображения.
Мне было страшно слушать ветер холодной октябрьской ночью.
Комната в полумраке, освещаемая лишь настольной лампой, была погружена в такую тишину, что было слышно, как сердце отбивает нервную дробь, а где-то рядом, возможно даже, что за моей дверью, раздаётся чья-то едва слышная поступь.
Горячий чай, открытая тетрадь недописанных стихов и недосказанных мыслей, в ней - вся незавершённость моей бессмысленной человеческой жизни.
Мокрые засохшие капли на листах этой тетради размывают буквы, выведенные чёрной шариковой ручкой.
Никому не нужные крики в пустоту.
Но это были либо не слёзы, либо не мои слёзы - плакала недописанная жизнь, разбитая и несовершенная, лишённая гармонии. Рыдала душа, которая опалила свои крылья подобно мотыльку, поверившему наивно теплу пламени.
Мне было страшно слушать ветер безлунной и беззвёздной ночью.
В какой-то миг раздался чей-то крик - не то визг, не то стон, и сильный удар о мой подоконник.
Кому-то тоже надоело жить так, как мы живём, - это была первая мысль, мелькнувшая в словно разбуженном от дрёмы сознании.
Но самое смешное, что это был всего лишь ветер...
Ветер, который так ловко сымитировал самоубийцу, пролетающего мимо моего окна - это ответ на мои мысли?
Мне было страшно слушать ветер, в надрывных криках и заунывных стонах которого я снова услышал... твой полузабытый голос.