Как был велик однако наш поэт,
Как говорил он, как стихи слогал,
Как он в начале юных лет,
 баллады дивные победам просвещал,
Но кто же знал, что он писал?
Кому он прозу просвещал?
И для кого ночами злыми,
Он строки славные писал. 

Восхищены однако были,
Вокруг талантом все его,
И с упованием былины,
Творца читали все на зло,
На зло врагу его коварному,
Не понимающего слов любви,
А почитатели то славные,
Видали проблески его души.

И злобный враг казался добрым,
Всем тем, кто с развитой душой,
А добрый им казался свя́тым, 
Посланником не с мест сего.
И вера в их сердцах не истощалась,
Покуда взгляд направлен на других,
И их душа ведь тоже посвящалась,
Когда певцов создали из немых.

И наш поэт, как проводник для них,
Для душ быть может некогда заблудших,
Он проливает свет в сознание своих,
Своих людей и чуждых нраву чести,
Ведь и в его же разуме нет места гнустной лести.