СЛИВ
Зачем тебе мои стихи,
Меня от них поносит.
Я выливаю в них мочу,
И отработку тоже.

Как плесенью стихи покрыты,
Смердят и пахнут не травой,
А жижей дел сливных отхожих,
Продукт распада неживой.

Одни дурацкие мотивы
О жизни без весенних дней,
Без крика женщины в квартире,
И стона страсти у дверей.