Аннотация: Посвящается удивительному человеку, пишущему очень красивые стихи о любви.
Поэту,любившему сидеть на крыше.
Тогда, в нашу первую встречу я совсем о тебе ничего не знала. Признаюсь честно, я даже не была уверена, что ты существуешь. В тот день я как обычно сидела на подоконнике, прижав ноги к груди, и пила горячий шоколад. В такой промозглый, по-осеннему мокрый и по-зимнему холодный день выходить из дома совсем не хотелось, да и нужды особой не было, так что я с чистой совестью занималась абстрактным созерцанием унылой картины за окном и допивала свой шоколад.
Мой взгляд бездумно скользил по серым контурам домов напротив, низеньких, всего в пять этажей, тесно жмущихся друг к другу, и неожиданно наткнулся на темный силуэт, расположившийся на одной из крыш. Это несомненно был человек, но что удивительно, он ничего не делал, просто сидел на узком бордюре спиной ко мне. Помню, в тот момент я еще подумала: "Вот чудик, и что в такую погоду дома не сидится?". А потом были какие-то повседневные ничего не значащие в глобальном смысле дела. Взглянув перед сном в окно, на крыше я уже никого не увидела.
Вернувшись из института на следующий день, я снова заметила на крыше знакомый силуэт, но в этот раз даже смогла разглядеть черное пальто и светлые волосы, помню, это настолько удивило меня, вполне приличный человек, а в разгаре рабочего дня крышу сторожит. Так промелькнула неделя, по прошествии которой опытным путем выяснилось, что бывает чудик на крыше примерно с часу до двух и еще иногда вечером перед самым закатом появляется. Почти всегда с собой он брал какие-то бумаги, и что-то быстро записывал. В общем, на десятый день я была практически уверена, что на соседней крыше наблюдательный пункт, а странный человек самый что ни на есть шпион. Правда, чей и за кем он следит, оставалось загадкой. Больше месяца прошло с того момента, как я сделала это колоссальное открытие, и шпион пропал. Может, задание закончилось, а может, вычислили. От последней мысли стало как-то не хорошо, все-таки жалко шпиона, чей бы он ни был, да и крыша без него казалась какой-то пустой.
Минуло еще около недели, когда я в очередной раз возвращалась из института. Мой путь лежал как раз мимо дома, на котором раньше располагался шпион. В принципе, мне никогда не было чуждо любопытство, и я, особо не колеблясь, заглянула в соседний дворик. Мне почему-то стало любопытно, как шпион забирался на крышу, по балконам или с помощью специальных штучек, типа тех, что используют скалолазы? Увы, все оказалось до банальности просто и совсем не интересно. У интересующего меня дома была пожарная лестница. В принципе до этого и так можно было догадаться. В длинном пальто особо не полазаешь. Поддавшись очередному приступу любопытства, я взгромоздилась на лестницу и поднялась на крышу. И тут меня ждал сюрприз. На бетонном бордюре сидел шпион собственной персоной и что-то увлеченно записывал. Я было попыталась скрыться, все-таки про шпионов в кино всякое показывают, может подписку о неразглашении попросит, а может...ну, мало ли. Но скрыться мне так и не удалось, когда до заветной лесенки оставался всего шаг, меня все-таки заметили, а так как продвигалась я к ней спиной вперед (на всякий случай), то тут же столкнулась взглядом со шпионом. Правда, вся моя уверенность, что данный человек является именно обладателем такой загадочной профессии, тут же пошатнулась. Передо мной сидел совсем молодой мужчина лет двадцати пяти все в том же черном пальто, с намотанным серым шарфом на шее, в брюках со стрелками и начищенных ботинках. В общем, если этот человек и являлся шпионом, то каким-то уж больно киношным, и в принципе больше напоминал успешного "белого воротничка" из какой-нибудь фирмы.
- Э-э, здрасьте, - на всякий случай поздоровалась я.
- Привет, - открыто улыбнулся "шпион".
- А что вы здесь делаете? - набравшись наглости, спросила я. А что, интересно же!
- Стихи пишу, - огорошил меня ответом...поэт?
- Каждый день? - не подумав, ляпнула я.
- Ну, почти. А ты откуда знаешь?
- Видела вас...пару раз.
- Хочешь посмотреть? - неожиданно спросил он.
- Что? - недоверчиво уточнила я. А то мало ли?
- Стихи, конечно, - улыбнулся поэт и протянул мне стопку листочков А-4.
Я нерешительно приблизилась и вгляделась в строки. Почерк у "шпиона" оказался корявый с невообразимыми закорючками, зато стихи и вправду хорошие. Нежные, трогательные, в основном о любви, заставляющие особенно остро чувствовать собственное одиночество ...
- Красиво, - после прочтения сказала я и только теперь заметила, что поэт, не отрываясь, смотрит на меня.
- Тебе правда понравилось? - зачем-то спросил он, а в глазах такая удивительная нерешительность, что даже если бы не понравилось, глядя в эти глаза, я все равно бы не сказала "нет".
- Очень, - ответила честно, - А поэзия это ваша работа?
- Нет, - с улыбкой покачал головой он, - Я в строительной фирме работаю менеджером, а стихи - это скорее хобби.
- А почему вы бываете здесь только с часу до двух и вечером? И еще неделю не были? - все-таки спросила я. Эх, любопытство не порок...
- Ты же сказала, что видела меня пару раз? - удивился поэт.
Я скромненько отвела глаза в сторону.
- Да, ладно. С часу до двух, потому что это мой обеденный перерыв, я работаю не далеко, вечером, после работы забегаю. А неделю не был...так болел, - объяснил поэт и в доказательство шмыгнул носом.
- А вы...
- Давай на "ты", ладно? И, извини, мне пора, мой обеденный перерыв пятнадцать минут назад кончился.
- А...ладно.
Поэт подхватил портфель, до этого валявшийся на полу и зашагал к лестнице.
- Подожди, ты стихи забыл! - крикнула я вдогонку.
Мужчина обернулся.
- Оставь их себе, если правда нравятся.
- А ты еще придешь?
- Если ты тоже придешь, то завтра в час я буду здесь, - улыбнулся поэт.