Я бы спел ещё, но вы не дали. 
Я б сыграл, но хоть убей, не помню нот. 
Вы и гитару закопали, 
Без излишних слов. 
А потом рубаху рвали, 
Что, мол, гений нас покинул, 
Водкой заглушая совести аккорд. 
Эй, вставай же, пристяжная, удалая! 
Мы его, конечно, знали, но он был не тот... 
Где вы были? - Спали. 
Что могли? - Конечно ничего. 
Можно хаять, если нет его. 
Можно другом стать, подругой, 
И, примазавшись, рубить бабло. 
Сани нет, а мы играем. 
Нам ведь, в сущности, поди, что ничего. 
Эй, лихая, удалая! 
Без понтов почти и пристяжная! 
От винта и в бок! 
Я за каждым наблюдаю, 
Из своих же строк. 
Смерть - лишь выход. 
Жизнь - мгновение нот. 
Всем привет, аккордом в совесть... 
Нас потом помирит Бог.