Всё новые и новые смыслы сплетают слова...
Дороги, пороги, пороги, остроги... Болит голова...
Дождями размыта сырая земля.
И холодно очень в начале озябшего дня...
Где правда и где в этой правде есть я?
Что мир и что есть война?
В чём суть моей яви, где грань моего сна?
В чём соль моего бытия?...
И боль, зачем эта боль, постоянная боль,
Которой пронизан весь я?...
Мой маленький, маленький мальчик, играющий в прятки,
Всё ищет себя, всё ищет разгадки
В переплётах открытых гробов,
На страницах давным-давно позабытых богов.
Он смотрит в глаза потухшим и серым прохожим,
Измятым самими собой,
И там, даже там не находит, такой долгожданный покой.
Он с каждым мгновеньем не ближе, а дальше,
Всё дальше и дальше, чем самая дальняя даль.
И струны души его тише, всё тише и тише
Звенят и звенят, улетая в печаль...
Мой маленький, маленький мальчик, заглянувший однажды в себя,
Как же мне жалко, жалко тебя,
Когда где-то порою, у края, ты плачешь и плачешь, рыдая,
В загадке разгадку теряя... Теряя в себе же себя...