Белеет чистый лист бумаги
На крышке моего стола.
Какие я увижу флаги,
Куда дорога мне легла?

Играют мысли, пляшут рифмы,
Ткань текста рвётся и трещит,
Ладью стиха несёт на рифы,
Скорлупка утлая дрожит.

Но веря в творческое чудо,
Я правлю твёрдою рукой.
Пока стихи писать я буду,
В них будут бури и покой,

Задумчивость и вдохновенье;
И вера: жизнь не прожита,
А вместе со стихотвореньем
Начнётся с чистого листа.